NUEVA CAMPAÑA CONTRA LA PIRATERÍA

“Contra la piratería defiende tu cultura”, dice la nueva campaña contra la piratería del Ministerio de Cultura. Tus ideas son tuyas, vamos. ¿Robar las ideas es una forma de acabar con ellas? Yo pensé que su reproducción hacía que se expandieran, torpe de mí
¿Si? Y yo que pensaba que mi cultura se basa en años de copiarnos unos a otros (o transcribir, o plagiar, o versionar, o mejorar, o rediseñar, o duplicar, o reproducir, o imitar, o remedar, o calcar, o falsificar…
¿Es que las ideas son más grandes o mejores si sabemos a quién pertenecen?
Por cierto, sin las copias, inventos tales como la fotografía o el cine ya no existirían. ¿Y si la imprenta hubiera sido atacada por vulnerar los derechos de la propiedad intelectual? ¿Y si los copistas medievales hubieran sido encarcelados por plagio?

PD: Mejor no hablar de la comparación hecha de la trata de blancas o del tráfico de armas.

Aquí os dejo el enlace al spot publicitario: http://www.mcu.es/propint/deficult/correlavoz.htm

CONFERENCIANTES

Han llegado hasta mí a lo largo de los años varias anécdotas sobre conferencias. Éstas son algunas:

- Un conferenciante estaba hablando y en un momento dado dijo Shakespeare como suena en castellano. Un oyente le corrigió la pronunciación y a partior de ahí el conferenciante dio toda la conferencia en inglés.

- Otro conferenciante estaba hablando y dijo una cifra 24.345, 67. Un oyente se levantó y le dijo: "exacto, profesor". Le jodió toda la conferencia.

- Un tercer conferenciante hablaba sobre la negación y cómo la doble negación puede formar una afirmación. Dijo que lo que era seguro es que dos afirmaciones no podían hacer una negación. Un oyente, en alt y con sorna dijo: si, si...

SEXO EN LA ESCRITURA

Paradójicamente, la letra "a" tiene rabo.

MATRIMONIO

El otro día oí un juego de palabras: el matrimonio es un martirio del demonio.
Es como decía el gran Jardiel Poncela: "entre estar cansado y estar casado sólo hay una letra de diferencia".

LA IMPORTANCIA DEL DETALLE

Es injusto que cualquier nimio detalle nos haga cambiar nuestra perspectiva sobre alguien.

CONCEPTOS EXTRAÑOS

No entiendo cómo una teoría se sigue llamando como tal cuando ya se ha llevado a la práctica.

SOMOS TONTOS (CON TE)

Hay (con hache) veces (con uve) que la gente (con ge) que dicta (con de) suele recalcar (con erre) la forma (con efe) en que se escriben (con e) las palabras (con pe).

"VERACIDAD"

Dadme una palanca y moveré el mundo.
Dadme una cámara y haré de un hecho algo verdadero.

PRINCIPIO DE UN FINAL

Todo empieza (y acaba) al encontrar un pelo desconocido (presuntamente) en su ropa

PERSPECTIVA II

Mientras unos veían cómo los rayos de luz entraba por las persianas y otros veían la luz que quedaba atrapada detrás, él veía la forma de contar qué estaba sucediendo.

PERSPECTIVA I

Mientras que unos sólo veían la luz entrar por las rendijas de la ventana, él pensaba en toda la luz que quedaba atrapada al otro lado.

PERSPECTIVA I

Mientras que unos sólo veían la luz entrar por las rendijas de la ventana, él pensaba en toda la luz que quedaba atrapada al otro lado.

CAUSALIDAD CASI (CUASI) PARADÓJICA

Día de los Derechos Humanos: muere Pinochet.

HISTORIAS DE LA TELE

¿Por qué a la gente (el público) les gusta que en la TV un personaje "meta caña"? (House, Mejide...)
¿Tendría razón Propp al decir que cada personaje cumple una función?

MEMORIA

Memorizo rápido, pero aprendo muy lento.

APARICIÓN

Cortázar se me apareción en sueños y me dijo: "para dominar tu propia lengua, primero deberás dominar la de los demás".

CONTRA-CONSEJO

-Vive la vida
-Muere la muerte

SUEÑOS

Los sueños son grandiosos: puedes soñar con ellos mismos

VACACIONES

Nunca me lo he pasado tan bien como cuando estuve en la ruta por aquellos cuadros de El Bosco

EN UNA CARPETA...

Te quiero sin quererte: querer adolescente

NARCISO

Era una de esas personas que disfrutaba cuando en sueños se creía desnudo y todos lo observaban.

SCI-FI

Lo raro es cuando la ciencia ficción no sigue las leyes de la ciencia y deja de ser ficción

UN CLICHÉ (DE TANTOS)

¿Por qué dicen "una cantidad indecente de dinero" cuando quieren decir mucha?
¿No lo confundirán con "ingente"?

TAQUICARDIA

Soñar que estás viviendo o vivir un sueñ. Creerse atrapado en un coma mientras sigues viviendo como un autómata. Vivir sin miedo porque crees que estás durmiendo en tu cama y nada de lo que te está pasando es real. Y nada de lo que te pueda pasar puede ser malo.
¿Aún sigo vivo? ¿Y despierto?

COSTUMBRE

Paseaba por la calle y vi que en la puerta de una tienda colgaba un cartel seguido de un periódico. Éste estaba abierto por una página a doble cara y en color. El cartel que lo acompañaba decía: "Salimos en El Mundo".
Todo esto me recordó la emoción que sintió Duroy en "Bel Ami" al publicarse su primer artículo.
Otros salen todos los días como el que respira, sin pensarlo.

PREGUNTA LEGAL

Si te inventas palabras, ¿te pueden denunciar? ¿y si las usas?

CUESTIONARSE

Ya no se cuestionaba nada desde que descubrió que no se sabía responder.

MAGIA

¿Y si hubiera un libro que nunca se acabara?

LENGUAJE CAPRICHOSO

Algunos de nuestros "false friends" son bombín, bombón, polvorín y polvorón.

Bombín no es un sombrero pequeño ni una bombita.
Bombón no es un dulce enorme ni una gran bomba.
Polvorín y polvorón. El "pequeño" estalla en una gran explosión y el "grande" es un dulce que cabe en una mano más o menos.

A veces hay que pararse y decir:

"Ceci n´est pas une pipe"

INVENTOS

Conversación real hoy

-JORGE: ¿Leonardo inventó la bicicleta?
-BALBOA: Inventó tantas cosas, que vete a saber
-PEPE: Inventó tantas cosas, que inventó la invención.

POR LAS RAMAS

Carlos me hizo ver que de pequeños todos hemos tenido un árbol. Nos subíamos en él, hacíamos cabañas, grabábamos nuestros nombres (nuestros amores y deseos) en la corteza, comíamos lo que nos daba (sin miedo a intoxicarnos), lanzábamos sus frutos a todo enemigo potencial (cualquier paseante, amigo, o persona), nos tirábamos desde arriba (sin vértigo), cambinábamos por sus ramas, nos manchábamos las manos de resina...
En definitiva, nuestras infancia se ligó a ver pasar las horas muertas allí.
Yo pienso volver a verle para saber qué tal le va la vida.

CAMBIO DE HORA

Basta que nos den una hora más para que la desaprovechemos.

PERITOS EN NADAS

Eso debería rezar nuestro cartel, nuestro título. Nosotros somos como Martín (Hache): perfectos fracasados. Expertos en fracaso, saberdores de todo, maestros de nada.

SINTONÍA

Casi siempre que queremos hablar de los demás, acabamos hablando de nosotros mismos.

REVOLUCIONES

"Las revoluciones quedan sesgadas en flor o bien triunfan demasiado deprisa", escribió Henry Miller.
El mayor paradigma de revolución son las relaciones amorosas.

DROGAS

-¿Por qué las campañas antidroga no sólo no funcionan sino que causan el efecto contrario?
-Porque los que las hacen se inspiran consumiéndolas.

POR QUÉ DICEN...

Las pintadas, dicen, son un método alternativo de comunicación. Se dice también que es un método moderno.
Menos mal que las manifestaciones artísticas prehistóricas fueron, como quien dice, ayer.

ESTADOS DE ÁNIMO

Más de Julius que de Carlos
mal aconsejado, algo incendiario.
No arranco flores para ti
como no te arranco a ti
para darte a las flores.
Musas moribundas en rincones
me cuentan cuentos antes de dormir
Eterna pantalla,
erecta bajo las sábanas
voces de alarma
gimen con desgana.

BUENOS DÍAS

Un sin nombre, conocido por su apelativo, me dijo lo siguiente:

"siempre hay que dar los buenos días. Incluso cuando para tí sea un mal día, puede serlo para otro. Y, hay veces que la razón de que para el otro sea un buen día es que para ti no lo sea".

SOBRE ÁNGELES Y DEMONIOS RUBIOS

Los niños pequeños siempre se salen con la suya, sobre todo si son rubitos de ojos azules.
Han cambiado el pan que traían por una mirada de cordero degollado y la conciencia de que tienen el auténtico poder.
Temo el día en que seamos gobernados por niñitos (como cara visible, como imagen de marca, o lo que sea). ¿Quién se resistirá cuando nos digan que los impuestos suben, que las viviendas son incalcanzables, que hay crisis, que el paro aumenta, que el gobierno es corrupto... con esa carita de niño guapo?

PUFF...FUTURO INCIERTO

¿Imaginas que el fruto de tu esfuerzo y trabajo sirva para las cosas más diversas y dispersas?
Sirve para:

- Para envolver el bocadillo
- Para que la porcelana no se rompa al guardarla en una caja
- Para rellenar zapatos y otros complementos, véase bolsos o monederos
- Para que el suelo no se manche de pintura o de las mierdas que echa tu mascota
- Para el disimulo, haciendo dos agujeros en una de sus páginas para los ojos
- Para sentarse y no mancharse los pantalones
- De mantel en caso de apuro
- Para hacer avioncitos, barquitos, gorritos, pajaritas, comecocos... (papiroflexia noticiosa)
- Como confetti
Etc...

Pues sí que es material reciclado...

FINAL (NO TAN) EVIDENTE

Ella era una jovencita encantadora acusada del asesinato de su marido.
Él era un juez conocido por todos por su benevolencia.
Ella tenía una cara angelical, como de no haber roto un plato en su vida.
Él era un juez conocido por todos por su benevolencia.
Ella seducía con sus palabras al que hablara.
Él era un juez conocido por todos por su benevolencia.
Ella era una persona que manipulaba con extrema facilidad.
Él era un juez conocido por todos por su benevolencia.
Ella no tenía antecedentes ni aparente sentido de culpa.
Él era un juez conocido por todos por su benevolencia.
Ella fue juzgada por aquel juez.
Él era un juez conocido por todos por su benevolencia.
Ella se declaró inocente.
Él era un juez conocido por todos por su benevolencia.

¿PREDICCIÓN O ESTADO DE ÁNIMO? (CANCIÓN DE ALBERTUCHO)

Albertucho- El país de los televisores


Aquel día me levanté más rápido de lo normal
sentía el aire correr libre y transparente
las leyes de toda materia se reían de mí
y mi hueca chorla ahí estaba flotando la ví.
Me puse un sombrero de a kilo y cuatro ladrillos ataos.
Corrí transeúnte perdido de mí con preocupación.
Entrando en el ambulatoriome encontré al doctor.
“Mire usted que mi cabeza no piensa ¿esto qué coño es?”
“Está usted hueco”, me dijo“le han sacado con una jeringuilla
lo que usted pensaba del mundo.Yo le diré quién ha sido
han sido los presentadores que tienen a su cerebro prisionero
en el país de los televisores”.
Caminito por la carretera vieja que va pá Dos Hermanas,
a la altura de la curva los picolos me encontré con un programa.
Le pedí por favor que me diera una explicación
que mi cabeza tiraba pa arriba y los ladrillos pesaban un montón.
Pero él me preguntó por una gran cifra de billetes
si fulano y mengano se habían divorciado
o estaban casados ¡o yo qué coño sé!
“Que yo estoy hueco”, le dije“que me han sacado con una jeringuilla
lo que yo pensaba del mundo.Yo le diré quién ha sido
han sido los presentadores que tienen a mi cerebro prisionero
en el país de los televisores”.
Y sigo vagando entre Utrera y Alcalá y poco a poco los ladrillos voy quitando.
Y la cura no era tan complicada. Dejé la televisión como el que deja el tabaco.
Ya no estoy hueco y mis ojos no miran al mismo punto más de dos segundos.
Arrancándole huellas al mundo y dejando que mi mente explore
por montañas y por callejones
Al llegar me limpié en la bandera del país de los televisores.

LAS BOFETADAS

Estaban todos agrupados en fila casi militar. Con el dorso de la mano comenzó a abofetearles uno por uno. Con cada golpe de revés parecía que las caras de los impasibles personajes que aguantaban estoicos el dolor y el enrojecimiento sin apenas pestañear se retorcían. Sin embargo, tras cada tris, o plas, o pum, no se oía respirar ni al aire.
Esa falsa pasividad acrecentaba el odio, y con éste la fuerza, de los golpes que eran propinados contra aquel grupo, que se resistía a doblegarse. Con sangre en el rostro y narices partidas, algunos incluso decidieron automutilarse la lengua con sus propios dientes, para que, en un momento de debilidad o en ensoñaciones no se les escapase el menor sonido audible.

Todo por no querer reconocer que estaban en contra de la violencia.

Ninguno de ellos llegó a dar la "confesión" que se buscaba.

Hoy, de esta historia no queda ni un recorte de prensa. Ni un titular en la radio, ni un segundo en televisión. Ni monumentos a los caídos.

Sólo han quedado marcadas para siempre unas tremendas cicatrices en los que sobrevivieron.

REFLEXIÓN POST CARCELARIA ADEREZADA CON DOSIS TEATRERAS

Así me lo contaron, tengo testigos.

" Yo estuve una vez en la cárcel en mi país, en una especiem de sótanos, como las mazmorras de antes.
El mismo día que acababa mi condena, comenté a mis carceleros que yo era más libre que ellos. Pues yo ése día saldría e iría a donde quisiera, pero ellos seguirían allí, presos de sus propios barrotes y de sus propias normas, reglamentos y zarandajas. Día tras día."

LA LA LA (DU DUA)

Levantándose despacio, lo primero que pensó fue: "si ha resistido a mis sueños de faisanes, puede con todo". En realidad no había soñado con ellos, ni siquiera sabía cómo eran, pero eso fue lo que le vino a la mente. Desentrañando su sueño descubrió que en realidad lo que había estado haciendo aquella noche de una forma casi inconsciente es dar un concierto. Un concierto increíble, el mayor de su carrera de farmaceútico (pues él no sabía tocar ningún instrumento). De hecho, lo había intentado, pero frustración fue la única melodía que pudo componer. Quizá por ello tenía en casa un busto de Beethoven, un compositor sordo.

"¿Por qué las canciones de antes son las que más me hacen sentir vivo?" Y comenzó a dar un paseo (mental) por los antiguos temas que ejercían esa poderosa fuerza en sus estómagos. Repasó incluso portadas de discos que se sabía de memoria y letras qu eya formaban parte de su vida. Pequeñas porciones de tres minutos y medio en las que están divididas su historia. Resolviendo el crucigrama contrarreloj, entre instrumentos que tocan (los dos sentidos) a su fin.

Tanto su mente como su cuerpo estabana cansados de tanto pensamiento y tanta autoregresión, así que creyó que una buena idea sería poner la radio para distraerse. Clic, ffff, clic, ffff, uchi-uchi, clic, chunda-chunda, clic, lalalalala, clic, blablablabla, clic, dudua, clic, tucutucutucu, clic, nainonaino.

OFF.

PALACIOS DE ALQUILER

Un abrazo infinito más uno en aquel sofá una tarde después de haber comido algo que prepararon entre los dos en la cocina semi nueva. Ahora, los vasos, platos y cubiertos seguían con restos de comida. Estaban saciados menos de amor, en aquella cama gigante que nunca hubieran podido soñar.

De pronto, sonó el timbre.

-Fin de la estancia, sentenció una voz casi robótica desde un altavoz. Vuelvan mañana, gracias por su visita. Sigan contratando nuestros servicios.

UN SIETE EN EL CORAZÓN

Dos de cada seis mueren de dolor en el intento de curar las heridas de la mala suerte. Pero el siete es otro cantar. El siete es otra nota y otro color. Es otro día y otro pecado capital. Es otro sacramento. Es otro sello con otra puerta por la que mirar, aunque siempre gustaron tus pantalones ajados.

Es la maravilla del mundo. Con su bigote y su espalda torcida por dormir a ras de suelo. Con su bendito cuello torcido otrora enhiesto cuando creía ser el uno. Cuando de sobra sabía que las cosas nunca fueron tales. Y la música sólo fue el enclave de los valientes mortecinos.

El séptimo de caballería (quizá siempre el primero y último) llegaba no diremos que tarde sino a otro lugar o en un momento que no era precisa ni requerida su presencia. A lo mejor significaba que llegaba mucho antes de lo esperado. Para variar siempre al son de su trompeta, advirtiendo con atronadores y apocalípticos ruidos de su llegada. Llamada de atención. Y después del más tarde (gracias Andrea por la idea que te robo) lo de siempre, que o se da de sí, o se hace un agujero lleno del más absoluto vacío.

HOY, A NADO EN UN MADRID DE ARCOIRIS

El agua no sabe a sal, pero se nota un cierto paralelismo de nado en dos mundos diferentes. Pena de ínsula para los que nos quedamos. Ínsula insulsa para los que se marchan, beneficio de la duda, más bien la duda tiene beneficios, apuestas por ganar de tan seguro. Resultas de las restas, derroches de oportunidades apuntadas en el thingstodobefore...
El diálogo sobre monólogo de teatro sobre monólogo de vida sobre metropolitanos reaviva viejos dolores incoloros y trasportados como maleta, aserrados como si no entrasen.
Pero volvamos a donde nos encontramos, maldita meseta elevada donde llueven chubascos y al rato llueve en el estómago y dan ganas de llover por los ojos.
A un metro. Sólo uno. Y no había nadie entre medias. Algunos no querían romper esa línea invisible de energía que desprenden dos cuerpos aún sin conocerse. La fuerza de la causalidad nos persigue a cada rato y nos protegemos de ella con el escudo de la excusa. Como siempre, el razonamiento más poderoso es el que nos damos a nosotros mismos.
Tomamos los remos con firmeza, como si de verdad quisiéramos ir hacia un lugar indicado (el destino, como en el monólogo) y luego resulta que nos lleva la corriente, marea humana y demás (joder con el maldito monólogo)

En resumen:
Llovió lluvia blanca. Y luego salió el sol. Más tarde, todo fue arcoiris difuminado.

EX-Q S.A. (PARA ESCRIBIR)

Dos encierros me hacen libre. El sueño es premonición: ¿regalo quizás? Arrumacos del viento a los árboles (hay quién da lo que él quisiera pero no puede), tan necesitados de cielo para seguir creciendo.
Por allí (allí, sitio confuso inconfesable, inenarrable, donde nunca queda claro y que pocas veces figura en los mapas) andarán tal vez Talita, Traveler y Horacio, los tres enganchados de las manos y jugando al corro de la patata, comeremos ensalada, lo que comen los señores, naranjitas y limones. Mientras, siguen lloviendo nombres como el granizo, que golpean la piel y duele, pero no llegan a ser absorbidos como sí pasa con la lluvia.
Cuatro flechas, una hacia cada punto cardinal. Cardinal, se entiende, de cardio, de cordis, corazón. Ya, pero estos puntos cardinales son cinco, él siempre cuenta el lugar en el que está situado, y no hay rosa de los vientos ni estrella polar que de una vez por todas le indique el camino en la oscuridad de su noche.

Señoras y señores, hoy nace una nueva empresa: EX Q S.A. (excu sociedad anónima, o lo que es lo mismo, excusa)

NO-ESTÁ [ALGIA]= NOSTALGIA

Se queja de su imaginación etérea. Mierda, mil veces, por no poder recordar tal y como son las cosas. ¿De qué se alimenta la memoria? Puff, si tuviera la respuesta...sólo sé cómo está en desnutrición. Cada día, un poco más, hasta la inanición. (¿será el síndrome de la memoria del post-it?)
Su cara pintada nunca fue tal espejismo como cubrir toda la ciudad con un colosal lazo naranja. Porque los claveles aún se sonrojan a pesar de su palidez, o quizás debido a ésta.
Una sola palabra es la que da vueltas como podrían hacerlo dos cuerpos por el suelo, SORPRESA. Jugando a las adivinanzas vía tecnológica. Adivinanzas con respuestas resabidas antes de ser formuladas. No le gustó nunca ese tonito de la esfinge, qué le vamos a hacer.
El caso es que el calendario nunca tuvo menos fechas en rojo y sí más verde oliva. Ya queda poco para acabar el mes y sus bolsillos de besos están todavía llenos (eso sin mencionar los que tiene en el banco, dándole unos intereses...)

Pero hoy ya no es aquel día. Corazón en pellejos no está tan mal.

No es tal. No es tal. No es tal. No es tal. No es tal...NO ES..TÁ. NO ESTÁ.

LITURGIA DE UN NOCTÁMBULO

- Me voy a dormir
- Descansa, recuerda que te querré hasta de noche.

Parece que uno se va a dormir y se acaba el mundo, pero en realidad las cosas siguen ocurriendo. Igual que cuando te mueres, no se paraliza todo, la gente te sigue recordando, te sigue queriendo, aunque no seas consciente de ello.

Dos caminos que siempre llevan al mismo lado. ¿Y la puerta? ¿Quién dijo algo de puertas? Sentado en el último peldañode un portal, cerca de una oveja desvelada, huele el aliento de la última carcajada.

-La suerte, piensa, son dos hermanas gemelas estadísticas.

Mierda, mañana volverá a ser de día. ¿Y la balanza vehemente? Se partió. Lo cierto es que había demasiado peso en ambos lados.
Cierra los ojos y abre un libro: Rayuela. Encuentra, dos frases: "apenas la dejás suelta, la razón te arma el primer silogismo de una cadena que no te lleva a ninguna parte" y "música, melancólico alimento para los que vivimos del amor".
Mientras tanto, la noche llega al fin.

REBUSCÁNDOSE (QUIZÁ A SÍ MISMO, QUIZÁ UNO DE SUS OTROS LADOS)

Recordando como suele hacerse, es decir, mirando entre papeles y fotos, volvió a llamarle la atención ese pedazo de hoja una y mil veces doblado. Usado y leído con atención anteriormente y casi desgastado. Es algo que sabía más o menos que contenía, pero no las palabras exactas.
Estuvo leyéndolo durante un rato y la habitación iba creciendo porque los sonidos producidos a un palmo de él, tales como la caída de un montón de folios, no hicieron efecto.
Las palabras no venían solas y menos mal que el cuarto había comenzado a expandirse, pues una ola de personajes, personas y sensaciones se iban sentando con él en aquella cama reconvertida en almacén de memorias. Era algo tan intenso como hacía tiempo no había sentido, acomodado a leer lo de siempre una y mil veces, textos sin luz que se le quedan pequeños, grandes obras que lo son más que nada por el volumen que ocupan.

Llegará un día en que vuelva a leer algo escrito como aquello. Ojalá de su misma mano. Mientras tanto, seguirán hablando y manteniendo conversaciones empapadas en recuerdos que nunca vivieron juntos.

CONTAR

Contar muchos cuentos cuando me entra el sueño. Contar con los dedos todo tu cuerpo. Contar como los presos en las paredes el tiempo que falta para que regreses. Contar siempre la misma mentira:2no necesito compañía". Contar con la suerte en la lotería al jugar la partida al número equivocado, el octavo no es pecado (capital).
Contar ovejas que se enredan en madejas en la almohada, justo donde iba tu cara. Y la luz de las persianas muestra que no estás y ya no te puedo abrazar...
Contar tiempos contra el tiempo, cada minuto de lamento y un segundo de silencio son tres horas de desvelo. Contar setenta veces siete y a la quinientos me cansé. Coge tus cosas y vete donde no te pueda ver.
Contar lejos de tejados y ruinas el maullido de los gatos, el número de patos que nadan en fila. Contarte que me cansé de contar tantas cosas y de no contar contigo.
Contar contenidos cotidianos contento. Contar contigo consultando el conato de contienda, con tiento, hasta ciento. Contar continuo y contagioso de contrastes conformes y confusos. Contar contaminados conocimientos contornos con fundamento.

[VÍDEO: Bunbury, "Contar contigo" (live)] La letra si pinchas aquí

EN EL TEJADO

Parece que la noche va a parir. Morado el cielo, quizá el juicio llegó con retraso, como casi todo en esta vida. Como las cartas esperadas, las palabras precisas, la gente a la que echas de menos, los trenes que tienes que coger con urgencia...
¿Y dónde andará perdida por esas calles? Le preguntó a las tejas sobre las que estaba sentado, pero ellas sólo miran al cielo, y a pesar de ángel, prefiere caminar. Además, va de incógnito, disfrazada a veces de hada, a veces de sombra, a veces de campanilla y otras formas más sutiles. Por muy alto que se esté, el ojo humano no conseguirá atraparla. Y si el ojo no puede, menos la mano, siempre mucho más torpe y lenta. De este temblor prisionera, de frío, miedo y mil cosas más.

¿Por dónde se oculta el sol cuando estás aquí? Dejando de robar orejas a los conejos que se pintan en folios de apuntes. Quien dice folios dice en el cielo. Pintando en las nubes con los dedos una serie de figuras, no siempre figurativas. Esta noche no hay estrellas en el cielo, habrán bajado para buscar en cualquier cantina todo lo que el sol, la luna y las nubes no les pudieron ofrecer.
-Amar demasiado está mal recompensado, se dice. Pero el tejado parece un buen lugar para esperar, siempre que no llueva. Si llueve esperaría aún así mil horas, como Andrés, para que luego dijera: "loco, estás mojado, ya no te quiero".
Ahí sigue esa gárgola humana, perenne. El gato racional, aunque a veces no lo parezca. Y, lo que es peor de todo, no tiene una mísera almohada para pasar esta noche, sabiendo que serán muchas noches más para maullar al vacío morado.

MANERAS DE DORMIR EL 10-06-06

Me tenía que marchar. Al bajar la vista, la vi enroscada como un ovillo, en lo que suelen llamar posición fetal. Llevaba aquel pijama tan bonito fresinata. Su cuerpo se arqueaba como contraído por el dolor, encogido por algún tipo de pinchazo o descarga eléctrica. Sin embargo, paradójicamente su postura desprendía más placidez de toda la que yo podré sudar a lo largo de una vida.

Sólo le faltaba el pulgar dentro de la boca, ensalivado a modo de chupete, casi mascado. Qué imagen tan fílmica, si hubiera tenido una cámara hubiera recogido el instante. Pero yo no soy Wee Gee, así que me valgo de mi memoria. Y la misma me dijo que el fotógrafo tenía imágenes de niños durmiendo, tales como ésta.

Quizá esa fue la primera vez que pensé en cómo hubiera sido ella de niña y en lo bonito de tener una hija de tal calibre. Quizás me movió el sentimiento afectivo que dicen que hay entre padres e hijas. Y eso que sé que la belleza es única de una persona, por mucho parecido que exista.

Ella, hecha un ovillo parecía querer ocupar toda la cama y no dejarme ni siquiera un espacio. Pero fue en ese momento cuando me pasó por la cabeza que yo en una cama de matrimonio, dormía en una orilla, dejando un amplio hueco. "Será quizá por el contraste". Recuerdo no sólo que dejaba el hueco sino que también todas las mañanas me hacía el remolón para que me vinieran a despertar.

Son sólo dos maneras de dormir, las nuestras, que a veces se funden, como dice una canción, como la espuma y la cerveza.

UNAS GERTGRERÍAS (Y DEMÁS)

Atrabesar es un beso que te parte en dos (cesión de Cris)

Una falda es como una campana

¿Las plantas tendrán alergia a las personas?

Mingote me recuerda a monigote

Un guiño no es más que besar con los ojos

La tinta es el semen del boli

SUJETO, VERBO Y PREDICADO (TOMA SEGUNDA)

Sujeto al Verbo. Es decir, unido a la palabra. Atado a la expresión. Sujeto y Verbo se abrazan.
¿Y Predicado? Él es otra cosa, sólo mero acompañante, deleite, circunloquio.

[Imagen: Moholy-Nagy (si la Historia de la Fotografía vale para algo)]

SUJETO, VERBO Y PREDICADO (TOMA PRIMERA)

Estamos los tres. Sujeto, Verbo y Predicado.
Sujeto está omitido, Verbo elíptico y Predicado no hace nada sin los otros dos.

¿Qué le está pasando al eco?

Dedicado a los subordinados del mundo. En especial, a uno.

WHO MAY IT CONCERN...

Entre tanto azogue interno, no hacía más que reclamarse calma. Calma burlada de noche y de día sólo con pensar en lo que cantaba Silvio: "y cuando quiero aliviar mi locura, sólo me calma comer aceitunas".
Poca calma chicha sufría estos días su mar. Su mar, que siempre le supo a sal la boca y a arena, ante la noticia de un viaje en breve a tierras insulares. Desde la estación soviética lanzada en el año 86 aún se emitían imágenes de película, y no precisamente de "Good bye, Lenin".
No se va a romper el muro, se decía. No va a caer nunca. ¿No veía que los muros estaban de moda? El tabique, por las nubes. Los estadounidenses con su muralla. Por no hablar de vergüenzas...
Muros de tierra, pero ¿y en el aire? Recuérdale cuando veas la tierra como un mapa de ésos que tanto le costó aprender en el colegio. Es que ni en las nubes se puede estar tranquilo, se comenta. Atrabesando, sí, no atravesando, el aire dentro de un medio de transporte, rodeada de gente que no conoce pero cree conocer.
Si ve un pañuelo blanco, que no piense que es para despedirla o que se enjuga las lágrimas en él. Sólo está esperando que sople un poco el viento y usarlo de capa. Elevarse con la fuerza del soplo y, además, caer levemente como si fuera un paracaídas. Y posarse de nuevo sobre esa colina, esa piel que algún día dará el aceite a pesar de morir en ese momento.

REFLEXIONES DE AYER, HOY Y SIEMPRE (CONTRATÓPICOS)

Hoy ha muerto Rocío Jurado a las 5:15 am.
Mi hermana dice que hay una maldición con las Rocíos (Durcal...)
Unos dicen que sólo era cuestión de tiempo.
Otros que la reina de la copla ya no está.
Algunos se quejan de que no se hable de otra cosa en la televisión y si tiene tanta repercusión.
Los de más allá que por fin los periodistas dejarán de estar de acampada en la puerta de Villa Jurado y se dedicarán a otras cosas.

Dicen por ahí que se ha muerto la más grande.
Y yo digo, pues vaya hueco habrá dejado, ¿no? Y encima, en La Moraleja (no es por ridiculizar, pero redunda)

RETIR-ARTE

La música se muere. Esta vez la culpable no es la SGAE, ni el top manta, ni la piratería, ni la industria, ni los P2P, ni la revolución mp3, del famoso 10%, ni siquiera es culpa del copyleft.
Es una ordenanza municipal, que como siempre, se ajusta a la realidad social del momento. Una ordenanza que prohibe hacer música en la calle sin ánimo de lucro. Esto sería comprensible si nos atenemos a la ley del ruido, pero resulta que donde se está prohibiendo es en el famoso parque de El Retiro, hogar desde siempre de la música. Y alejado de viviendas donde el ruido pudiera incomodar a los vecinos. El parque es un lugar de encuentro de los aficionados a este instrumento que se juntan cada domingo de forma espontánea para acabar la semana bailando, tocando o disfrutando de los sonidos. Pero hace menos de un mes, la policía desalojó el parque aludiendo a una ordenanza municipal. Los tambores eran exiliados de la "plaza de las columnas" (monumento a Alfonso XII) a otros lugares, cuando no se los silencia.
Será que el djembé es africano y la política de inmigración se ha revitalizado, será que se toca con las manos o por lo que sea...pero cae gordo.
Tiene su origen en el antiguo imperio de Malí y ha continuado su presencia en la mayor parte de los países del África Oeste. Su función era la de ser un "tambor sagrado", por lo que se entiende que era utilizado en todas aquellas ceremonias de la vida diaria, ya fueran curativas, guerreras, de culto a los antepasados, etcétera. La marcada diferencia que tiene el djembé con respecto a otros tipos de tambores es la de la diversa escala de tonos que puede llegar a producir, abarcando desde los tonos más dinámicos a los más sugestivos.

El djembé es también un símbolo. Guinea, como país central del yembé, había sufrido durante 25 años la tiranía de un gobierno o régimen represivo personificado en la figura de Sekou Touréun, que le había impedido su apertura al mundo y los efectos que un régimen así conllevan para la vida cultural de un país. Pero es a partir de la muerte del dictador cuando comienza la apertura cultural y se reinician los contactos internacionales y lo que ellos han conllevado, como es la expansión del instrumento por el mundo.

El yembé se ha internacionalizado, se ha hecho global, como tanto gusta decir. Sin embargo, el proceso de creación del instrumento se ha perdido. No se conoce el origen del instrumento ni en qué momentos se usa. Ahora, su existencia se basa solamente en la comercialización. Ante esto, muchos críticos se plantean si no se está perdiendo la esencia de la música, ya que este tambor tiene mucha relación con una cultura, un modo de expresión basado en la improvisación. Un modo de manifestarse que implica una forma de ver la vida, unos ritos, un culto, una ARTE-sanía.
Por ahora, "sólo" se ha perdido parte de este sentido, pero peligra que se pierda la misma música del instrumento. Que los tambores dejen de sonar. Que acabe el arte del Retiro, el arte de la calle. Que sea hora de Retir-arte, para dejar paso a la industria, por ejemplo, a la del libro.

Como dice en las paredes de la Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid, "la música sólo acaba si lo permitimos".

CUESTIÓN (DE PRINCIPIOS)

¿Y si el miedo que siempre tuve cerca me presenta a sus amig@s? ¿Qué hago? ¿Les doy la mano, dos besos, una reverencia...?
Nunca supe de protocolo y lástima que me pudiera hacer falta ahora, porque si la primera impresión es mala...

LA CHISPA QUE ENCIENDE EL RUIDO

De cada libro una frase y de cada frase un libro. De cada mentira cien verdades y de cada verdad nuevas mentiras. De cada razón diez mil millones de sinrazones y cerrazones. De cada noticia papel para envolver el bocata. De cada pasatiempo del inserso una profesión. De cada nota un nuevo pañuelo blanco en la ventana. De cada tambor, una nueva pancarta. De cada arte, una nueva expresión. De cada libertad, enésimas libertades que celebrar en una apoteósica eucaristía de, sí señor alcalde, RUIDO.
Porque ruido hay en mi calle por las obras. Ruido de armas de nuestros soldados. Ruido de insultos entre civilizados. Ruido de diamantes cayendo en los bolsillos del primer mundo. Ruido de monedas más negras que blancas (ay, la corrupción). Ruido de globalizados sin globalizar. Ruido de sirenas de policía. Ruido de democracia y constituciones de papel. Ruido de nuevas estafas. Ruido de la SGAE contra la música. Ruido del telediario para no sentirse sólo en casa, porque el run-rún de las noticias (de la radio) le roba soledad, porque escuchar no es más que hacerse una idea parcial de lo real. Ruido de palabrería política, de jerga, literatura de tarima. Ruido de coches que contaminan. Ruido de una lata que encierra la cultura y que chirría porque no se la engrasa bien de publicidad. Ruido de sellos y de timos de la estampita. Ruido de marbellíes. Ruido de cayucos al llegar a la arena.
Ruido de ordenanzas municipales. Llegará el día en que no permitan el ruido del latir de nuestros corazones por sus decibelios. "Y hubo tanto ruido, que al final llegó el final", como dice Sabina.

Es sólo la poca fluidez mental la que me hace pensar en este momento. Es sólo un cúmulo de rabias, desazones, desengaños y rasgaduras de vestiduras y velos de templos.
Cuando el deseo se marcha poco a poco, dolorosamente y el ánimo se consume como una vela. Cuando la sonrisa deja de dibujarse en los rostros de la esperanza. Cuando todo vuelve a parecer "grisibérrimo". Cuando se confunde un ruido con Ruido.
Ahora es el momento. Seguir luchando me parece poco. "Y la derrota -qué grande eres, aragonés- no es una opción". Y esta vez sí que no hay excusas.

[no sé pero hay quien dice que me estoy volviendo incendiario. Alguien debió darle a la chispa, el gas estuvo siempre ahí...]

MÚSICA, ARTE, PERIODISMO, MARKETING, PROSTITUCIÓN Y OTROS CONCEPTOS: NOCIONES BÁSICAS

"El madrileño Parque del Retiro acoge esta 65 edición de la feria. 346 casetas y 355 expositores estarán abiertos al público..." leo aterrorizado en un diario en su edición digital.
¿Y la lucha por la música? Mmm...en los medios no está, oh sorpresa. Será porque no va la Reina, que no estaba Gallardón tocando tambores o que Ian Gibson no escribe sobre poetas de la música. Eso sí, siendo fieles a la verdad, había algún medio español (uno que yo viera) y el resto europeos.
Ahora entiendo la pregunta periodística de si queremos algo similar para la música que lo que se hace en la Feria del Libro. Sí claro, cada tambor en una caseta, incomunicado del resto...para venderse (en todos los sentidos posibles). Lo último en técnicas de marketing, que un escritor contrate a chavales para que repartan panfletos incendiarios sobre su libro (no diremos nombre porque de publicitar se encarga él y a mí no me pagan).
Ya el nombre lo dice todo: Feria, con mayúsculas. Pasen y vean, las casetas donde se atrae al primo para que dispare con una escopeta trucada. Menos mal que de música de fondo, de banda sonora, el silencio hizo huelga esta vez. El mismo silencio de los grandes creadores de opinión, siguiendo lo que vende y no alejándose de las grandes editoriales. El mismo mutismo de siempre, sobre los jóvenes que se manifiestan (sí, no sólo hacemos macrobotellones, también nos importa la vivienda y la libertad del arte, no de su industria). ¿Algo que pasa todos los años (65 ya) y donde siempre ocurre lo mismo es noticia? Revisemos conceptos, porque lo NOVEDOSO (news) estaba a escasos metros. ¿Qué dirían algunas grandes eminencias en el mundo periodístico? Oportunidad perdida. Veían cómo el perro mordía al hombre, mientras otro perro era mordido a escasos metros.
Próxima oportunidad de resarcirse: este domingo. Y si no, siempre pueden rellenar la papela diciendo quién ganó el premio Planeta (eso sí que es algo inesperado, que no vende nada y que le importa a todo el mundo)

Lección (no tan) teórica de la Facultad, un sitio gris que nos enseña (siempre en teoría) a ser independientes y no seguir las directrices de las empresas sólo porque vendan [qué interesante los libros que compró la reina; que busque en el diccionario y os lea lo que significan las palabras vendido y prostitución ]
¿Cuál es la diferencia entre un periodista que se vende y uno que no? Que el que no, cuesta un poco más.
Perdón por el sermón, pero uno sangra por la herida.

¿ACABAR LO QUE SE EMPIEZA?

"Acabar lo que se empieza". Bonita frase, pero a la vez una gran bastarda. Sobre todo cuando no se quiere dejar lo que se ha empezado, sino mantenerlo en vilo, vivo, durante mucho tiempo (todo el que se pueda). Crear un infinito que quepa en una boca, por ejemplo.
¿Dónde se marchó el disfrute del momento? Empezamos algo y nos pasamos todo el tiempo que dura pensando que se va a acabar, que no será eterno. Que tenemos que concluirlo, acabar con él, como el concepto de Mal en la Edad Media.
De parte de mi fiel amigo, otrora personaje, Pero Grullo, mejor decir "empezar lo que se acaba", aunque yo, por mis contradicciones y contraindicaciones, acabaría por sacarle punta y por sacar de quicio la expresión.

REFLEXIÓN O COLUMPIADA NUEVA

¿Por qué a los toros se les torea y a las vaquillas también?
¿No se las debería vaquear o vaquillear? Toma nota, Lucía Etxebarría, que yo también amo a los toros y no a los toreros (y a las vacas).
Que cada artículo siga siendo de dos orejas y rabo. !Ánimo!

HECHO INSÓLITO Y A LA VEZ REAL

A Luis le gusta Carmen. A Carmen le gusta Luis, pero no el Luis que quiere a Carmen. O sí, pero no el primer Luis en todo caso.
Algunos amigos de Luis (el pimero) tienen novias que se llaman Carmen. Al menos tres de ellos. Pero ninguno se llama Luis.
Luis se lió con Carmen este fin de semana (no la primera Carmen) y Carmen está con Luis, no el primer Luis.
A resultas de esto, Luis se ha liado con Carmen pero no con la Carmen que le gusta. Carmen está con Luis, pero no con el Luis que se ha liado con Carmen. Luis está con Carmen y no sabemos si ésta le gusta o no, pero creemos que sí.

BREVE SUSTITUCIÓN 13:57 pm

Hoy ha vuelto a verte sin verte. De nuevo, una disfunción mental, un fallo del cerebro. Pero allí estabas. Sus rodillas se le bloquearon y quedó pasmado y parado delante de ésa que no eras tú. Para colmo de males, o de bienes, estabas (en realidad no estabas) dada la vuelta.
Con aquel vestido de cuando diste el concierto, rasgo reconocible. Hablando con una conocida de ambos, lo que aumentaba la probabilidad.
Pero, no se sabe si por miedo a descubrir la verdad o por lo que sea, no se acercó a verte la cara. Se quedó allí, de pie, impávido, como una estatua espectante (si es que éstas pueden estarlo), como un mimo de Gran Vía.
Tuviste que ser tú, o tu doble, o quien demonios fuese, la que girase la cabeza y así, levantar el velo de la verdad. El malfuncionamiento cerebral pasó y todo siguió como antes. ¿Todo? Bueno, no todo...

UN CONSEJO SANITARIO

Las Autoridades Sanitarias advierten:

ESTUDIAR provoca stress, enfermedades cardiacas, gastroenteritis, crisis nerviosas, dolores de espalda, migrañas, somnolencia, insomnio, taquicardia, empachos, odio, demencia, trastornos de personalidad, cansancio, ojeras, pereza, paranoia, esquizofrenia, alucinaciones, descontento, tristeza, apatía, abulia, infelicidad, sudoración excesiva, agresividad, pánico, cafeinomanía y otras adicciones, elefantiasis testicular, ojos rojos, miopía, vista cansada, pérdida de memoria, aburrimiento, pérdida de creatividad, úlcera estomacal/gastrointestinal, irritabilidad, trastorno en las capacidades ortográficas, diarrea, vómitos, absentismo laboral, hipocresía, desdén, desgana, pérdidas cuantiosas de capital, suicidios, asesinatos, peleas, dejar las drogas y el alcohol, enclaustramientos, dolor de codos, hambre...

[dedicado a todos los que ya están estudiando...]

BASADO EN HECHOS REALES...

Contigo y sin ti. ELEGIR una de las dos caras de una moneda y acertar antes de que caiga no es fácil.

- Nadie dijo que lo fuera, pero a veces el azar premia.

- Sólo que esta vez no nos jugamos dinero, sino algo más importante.

- Eso lo dices tú que no tienes que elegir y si eliges, a ti la mierda no te salpicará.

- Por supuesto, pero piensa que podría ser peor, en vez de dos caras, podría tener seis como los dados.

Dá igual el tamaño de la moneda, siempre tendrá dos caras.

EL JUEGO

Miromiromiromiromiro ahora que no miras... miras, dejo de mirar, no miro.
Miromiromiromiromiro ahora que ya no miras... miras, dejo de mirar, no miro.
Miromiromiromiromiro ahora que no me miras... miras, miro, miramos, nos miramos.
Mirasmirasmirasmiras ahora que no miro... miro, dejas de mirar, no miras.

Entre miradas, un eterno segundo fugaz que hace apartar la vista y a la vez, provoca el volver a mirar.
¿Me mira porque miro o miraba antes de que mirara? (gran sabiduría la tuya, Gonchi)

TENER...(UNA TONTERÍA MÁS)

Tener miedo al miedo es de valientes
tener complicaciones es de humanos
tener deseos es suficiente
tener dolores no es extraño
tener una dosis no es bastante
tener cuatro patas no hace una mesa
tener sensaciones impactantes
tener siete días de pereza
tener problemas es cotidiano
tener dos razones no me hace falta
tener apetito entre tus brazos
tener siempre la palabra exacta
tener una fuente en los labios
tener más golpes no me hace fuerte
tener conocimientos no es de sabios
tener el viento en contra no da suerte...

TE ECHO DE IGUAL

Te echo de igual lo mismo que te echo de menos.
Te echo de igual igual que te echo de menos.
Te echo de igual no es igual que echarte de menos.
Te echo de igual como no se ha visto cosa igual.
Te echo de igual de igual a igual sin igual.
Te echo de menos y te echo de igual por igual.
Te echo de igual como cuando el símbolo de igual pierde una barra horizontal: al tener una barra de menos se convierte en un símbolo de menos.
Me da igual echarte de menos que echarte de igual. Pero no da igual.
Igual mañana te sigo echando de igual.
Te echo de menos...siempre igual.

EL SONIDO DEL LATIR

Hay corazones que suenan a reloj. Otros sólo suenan a tiempo.
Otros a tambor, timbal, yembé y demás. Algunos a timbre, a golpear de nudillos en la puerta. A galope de caballo, a paso de T-Rex, a bombo y platillo, a doble bombo. A campanada (de boda, de muerto). Otros suenan a máquina de escribir, a golpear de viento en ventana, a címbalo, triángulo y orquesta. Algunos suenan intermitentes y los menos no dejan hablar al resto de musicalidades. Unos suenan a trenes que se marchan y otros a besos de despedida.

El sonido del latir no dice por qué laten. Hay corazones que suenan a silencio. Otros se armonizan, se acompasan al latir de otros sonidos. Están los que suenan más que el miedo y los que retumban en las sienes con estrepitosa ferocidad. También los que parecen a veces no sonar por timidez o los que reclaman a gritos la presencia de una segunda voz en el coro. Existen corazones que suenan a estómago vacío y otros a llamada en espera. Incluso hay que suenan a melodía de móvil polifónico y a explosión en Hiroshima.

Hay tantos sonidos que formas de ver un corazón, que formas de pintarlo. Pero hay que seguir bombeándolo día a día, quizá desde el suelo, quizá a medio levantar, aún cuando crees que te lo rompieron, que estalló o que se marchó volando como un globo lleno de gas.

Tic-tac, tantan, tinton, toc-toc, tocotótocotó, tun tun tun...

Piiiiiiiiiiiip. No, aún le queda vida.

A MI MANERA

Hablandoseguidoescomomenossemeentiende.Entiendoquenosoyelúnicoquenomeentiendo,peroesquenopodemosperdereltiemponipararespirarniparatomarairesiquiera.
Uuuna vezzz
Uuuna vezzz
Res-pi-ra-ciónnnnnnnn
Ydespuésdetomaraireseguimoshablando,atropellandolaspalabras,comiéndonossílabas.
Seráquizásquepensamosmuyrápido.Tenemosganasdecomernoselmundosinmasticar.Engullirlodeunsolotrago.
Pause. Rewind.
Seráquizásquepensamosmuyrápi.
Stop. Rewind.
Atropellpalacomisíla.
Fast Forward.
unsolotrago.Abocanadascomoeloxígenoentraporelcuerpo.Tostjtjtjtj.Ejemcarraspeandotambiénseaclaralavoz.Perotampocoseaclaranlasideas.Seráquehacefaltamásagua. Glu, Glu, Glu, glu. Mejortomaralgomásfuerte.¿Absenta?Bueno,damemás. Glu, Glu, glu, glu. Ahora sí que sí se me entiende. O al menos mis palabras son comprendidas.

Stop. Eject.

POR LAS RAMAS: LOS PEQUEÑOS "MOS"

Golpe de estribo
Tres veces doble Dividido

Desvío de camino:
Método efectivo, el plan definitivo

sonido SONIDO soNIdo SoNidO SOniDO

graveagudobajomedioalto graveagudobajomedioalto graveagudobajomedioalto ESTRIDENTE

Re- cep- ti- vo.

Per- ci- bi- do.

La vida se compone de pequeños mo. Saber cuando un mo no es sólo un mento no es cosa de sabios, sino de recordadores

Asterisco
Nota a pie de página
Llamada
anotación minúscula

DOS CUARTOS Y MEDIO (VARIACIONES)

Dos cuartos y medio
Medio y cuartos dos
Cuartos dos y medio
Y medio cuartos dos

Dos y cuartos medio
Cuartos medio y dos
Medio y dos cuartos
Y cuartos medio dos

Dos y medio cuartos
Cuartos y dos medio
Medio y cuartos dos

Y dos cuartos medio

Dos medio y cuartos
Cuartos y medio dos
Medio dos y cuartos
Y dos medio cuartos

Y cuartos dos medio
Y medio dos cuartos

EL ODIO A LOS VIERNES

El odio a los viernes sólo puede ser comparado con el odio a los lunes, martes, miércoles y jueves. Uno cree que hace sol y llueve. No sólo agua, también polen. Maniobre Pi (Trescatorce) esta noche. Todo planeado y mañana, vuelta a madrugar.
Hoy el polen y el Polen bautizan el fin del odio laborable. Bautizo que no es otra cosa que la génesis del odio del fin de semana.
Hoy es viernes y todo parece estar vacío: las aulas, la cafetería, los corazones, los vasos, las sonrisas, el césped, las guitarras...incluso las certezas. Hoy debe ser el día de dudarlo todo. De dudar hasta de las dudas.
Ya se cansó.
Ho-
y
es
el
dí-
a
de
ro-
m-
pe-
r
co-
n
tod-
o.

EL ODIO A LOS JUEVES

El odio a los jueves sólo puede ser comparado con el odio al lunes, martes y miércoles.-
Socanimsocanimsocanimsocanimsocanimsocanimsocanim... SOCANIM
Somos Otra Cosa, Alguien Nos Imaginó Mal.
Jueves y sol. Pequeños cambios de humor que, sin querer, se adentran no muy lejos de aquí y pinchan cerca, quizá demasiado. [recomendación o advertencia, que no amenaza: ojito. Andad con mucho ojo]
Rabia como siempre por no poder cambiar la situación (a la gente no se la debería cambiar). Sol que quema en jueves. Sol que quema mi piel y mis entrañas al oirla hablar de cómo la tratan.
Odio los jueves que se eternizan, cuando el miércoles anterior fue calma, reencuentro en las velas con forma de luna y estrella.
Odio los jueves más aún cuando amo los miércoles.

REFLEXIÓN ELECTORAL

¿Por qué la palabra COMICIOS se parece tanto a la palabra COMICIDAD?

DIARIO DE UN ENTUSIASTA VENIDO A MENOS

Hoy podría ser un gran día. En la ventana lucen las nubes y el cielo está "solado".
Un minuto decide el cuerpo del tiempo, que no es más que segundos en carne viva. Ese día, que es hoy, ayer y mañana, no viene señalado en el calendario con un círculo rojo ni con tiempo de antelación.
Pero quizá llegue el día cada noche y nadie se dé cuenta. No note cómo el aire se vuelve viento ni como las nubes que gobernaban el cielo se convierten en agua y de nuevo en nubes. No sienta que una mosca se posa sobre una piel, que bien pudiera ser la suya. No se empapa y nada le tatúa.

EL ODIO A LOS MIÉRCOLES

El odio a los miércoles sólo puede ser comparado con el odio a los lunes y a los martes.
Espumaespumaespumaespumaespumaespuma
Mamá, ¿qué hay el lunes de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el martes de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el miércoles de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el jueves de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el viernes de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el sábado de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el domingo de beber? Cerveza. Bieeeeeeen. Pero tráete unas tapas.
Murphy. Hijo de perra.

EL ODIO A LOS MARTES

El odio a los martes sólo puede ser comparado con el odio a los lunes. Las tiendas no abren hasta las diez, pero putas y estudiantes llevamos levantados un rato. Y baste decirlo, la policía también. Crees que estás a salvo de la resurreción de cada lunático recomience de semana, pero no. La bocanada de aires con olor a cerveza en el metro te hace creer que todo está empapado de algo y la paranoia crece por momentos. Ya te sientes hasta tú mojado.
Como siempre, los impulsos. La cultura. Y nos encontramos jugando al rugby en plena Montera, allí siendo observados como el que mira a un elefante en una cafetería. Chema. Fotos y una presentación en vídeo (cómo no, últimamente todo es en blanco y negro, parece la carpeta de Vero) [nota del escribor: algún día pondré en orden las ideas del blanco y negro, Blanca, pero dame más inspiraciones] Chemita dándole vueldas al munto, riéndose de nosotros con simples elementos que nosotros no pensaríamos serían tan clave en una visión: un apunte para el día.
El martes dejo la tortilla por las hamburguesas. No odio tanto los martes como los lunes. Martes es la guerra. La guerra que empieza, el lunes era el día de recomponer filas. El martes vamos contra la semana.
Y como sucede en atlántida, por mucho que la batalla se tuerza, vuelvo sonriendo a casa. Tuve éxito en el comienzo del fin.

DE FUGAS...(DADLE AL ESCAPE)

La fuga. El tiempo se fuga. Él se fuga a Berlín. Esas fugas son a contrarreloj. Lo cierto es que los dos queréis fugaros sin más. ¿Y por qué no fuga conjunta? Los presos siempre planean a pachas.
La fuga de la hormiga también fue con ayuda. Césped. Una hormiga transportando a un bicho (ni idea de insectos, así que mejor no precisar). Él, cómo no, la ayuda a huir con sus manos suaves llenas de caricias aún por regalar que quieren huir también (mejor, fugarse) hacia tu piel.
Era de los que arrancaba las patas a los insectos para que no pudieran escaparse, pero ahora es él quien se marcha y parece como si nadie quisiera quedarse con sus piernas.
Quiere escapar, quiere huir, fugarse, porque no quiere amarrarse a nada. No quiere dejar nada en ningún lado, y sabe que si pierde alguna parte (ya sea una pata de hormiga, ya sea un trozo de corazón) le enganchará a ese lugar como un ancla. No tiene presente y aún así la teme una frase de la sabia Vero, a quien ninguno de los dos conoce, "el beso es siempre un abismo que se precipita porque el amor no entiende de geografía". Por eso no se besaron aquella tarde, eludían el momento, esperando que el tiempo cayera en granos poco a poco. Y así pasó, sin tenerles en cuenta. Pero aún así tenían su frase particular, su sentencia: "como si supieses de antemano que un abrazo te descompondría en miles de fragmentos o un roce de una mano significaría atarte irremediablemente y debes protegerte de esa amenaza".

EL ODIO A LOS LUNES

El odio a los lunes sólo puede ser comparado con el odio a los martes. Como cada domingo, pienso que el fin de semana es el Fin auténtico, y que nada se recicla. Es la frase que te golpea una y otra vez en la cabeza, como unos platillos: odioloslunes, odioloslunes, odioloslunes. Y claro, no se puede evitar decirla. Odio los lunes porque se llaman así, porque no cambian mucho de uno a otro día.
Pero sin quererlo, también quiero a los lunes, saber que estoy vivo una semana más y darle una tregua sin condiciones a una cosa que la definen como retroceso, como mala vida. Mala vida, y sin embargo el lunes vuelven los bocadillos de tortilla, y vuelve la clase y el madrugar. El oír posiciones ultrapuestas (sé de lo que me hablo) en clase. Vuelve el morir en una silla escuchando teorías magistrales. Vuelve el blanco y negro. Vuelve el sol nublado. Vuelven los chinos.
Odio los lunes porque todo vuelve. Los amo porque a veces, algo cambia, alguien aparece o alguien degusta su tiempo contigo. Quizá no sea odio, tal vez sólo enemistad.

LA ABUELA

Tenía las cejas muy finas, así como pintadas con lápiz. Las mejillas rojas, quizá demasiado. Y un lunar sobre una de ellas, pintado con un pulso tambaleante. Peinaba canas escondidas bajo un tinte de peluquería. Antes, sin duda, había sido guapa. Muy guapa. Pero la edad no tiene clemencia, incluso con las ex actrices. Ni siquiera con aquellos que pasaron la guerra o la postguerra.
Al fumar y al beber dejaba la marca de carmín tatuada en el cigarro y en la copa. Ella solía decir a sus nietos que era una forma de regalar besos. Tenía muchas cosas así. Sus dichos particulares que quedaron en su familia, su forma de expresarse, sus juegos re-sabidos y repetidos hasta la extenuación, sus grandes historias y "batallitas" sobre lo cotidiano, que ella engrandecía.
Un día se fue, com ya había avisado, pero siguió (y sigue) cierto tiempo con ellos. Quizá para la siguiente generación ya no sea nadie, pero para ellos fue todo.

AL SOL COMO CADA TARDE: UN SOL OSCURO.

Al sol se siente mucho más libre. Cierra los ojos y ve lo oscuro enrojecido. Inlcuso las células muertas aparecen de vez en cuando, como espermatozoides bailando al son de una música vistos al microscopio.
Enciende un cigarrillo a tientas. Da la primera bocanada y expulsa el humo por la nariz, para que la brisa no lleve el humo hacia sus ojos cerrados. El tragarse el humo siempre le ha hecho sentir mucho mejor, le llena mucho más que el aire, incluso que el aire puro del campo o de la serranía menos contaminada que conoce. Un paisaje quizás como los cuadros de los flamencos. Que parece que casi huelen.
El sol empieza a picar en la piel, ésta será una primavera efervescente, derretidora. Dejamos el olor a mojado de la tierra que tanto le hace resbalar. Sigue sentado allí, desclazo sobre esa hierba recién cortada, como una gran alfombra, sintiendo a los insectos posarse sobre él y correr por sus manos. Escucha converasaciones en la lejanía, a veces sólo murmullos y capta palabras sueltas con las que, como siempre ha hecho, inventa historias. Historias que a veces engordan la memoria de cintas que pasaron por su grabadora o que inundan papeles escrupulosamente ordenados por su estudio.
El calor sigue luchando, aunque se sabe su muerte inminente. Es una agonía que prolonga con las últimas embestidas. Abre su mochila y tras revolver un poco saca una botella de agua, de la que echa un sustancioso trago.
Luego, se tumba sobre la manta verde y se pone a sestear, pensando en todo y en nada, dejándose llevar por su alrededor, a lo que otros llamarían contexto. Piensa que es Tom Sawyer y que tiene una espiga en la boca. Va descalzo y lleva un peto vaquero. Paulatinamente el pensamiento se vuelve sueño y se ve pintando una valla blanca. Hace calor y se quita su sombrero de paja para pasarse el antebrazo por la frente brillante. Se queda dormido durante unas horas, como si estuviera en el regazo de su madre.

De nuevo acaba la tarde y cae la noche. Ya refresca y se tiene que poner un jerséy, pues se le volvió la piel de gallina. Es hora de marcharse. Toma a su perro lazarillo y se va hacia su casa.

DESVARÍO (ENAJENACIÓN TRANSITORIA)

"No te quejes" Por eso siempre mudo.
"No hables de lo que no sepas". Por eso no hablo.
"No malgastes agua". Por eso no me lavo.
"No digas mentiras". Por eso no respondo a preguntas.
"No seas malo". Por eso no actúo.
"No pienses mal". Por eso no pienso.
"No creas todo lo que te dicen". Por eso no escucho.
...
Coloreando sin salirse. Dentro del dibujo. Debe unir los puntos para crear (re-crear) una figura. Cuanto antes se cierren, antes podrá seguir coloreando. A veces mezcla y no sólo los colores. Mezcla palabras, teorías y frases. Mezcla letras y mezcla el jamón con el queso. Mezcla armonías, aromas, nubes, cielos, dioses, reinas, libros y ranas. Corazón y sal, demencia y tristezas, alucinaciones y alunizaciones. Mezcla el invierno con la palabrería, la ronquera con lo apático, el hambre con las ganas de atormentarse, las flores con el asfalto y la madera con la lija.
Pero bueno, puestos a mezclar...

TEORÍA DEL TERROR I

Los Truman soñaron con despertar. Empezaron a preguntarse algo. Hasta desencadenar una revolución en toda regla: la revolución de las miradas, la revolución de la sospecha, el sueño de despertar. "Soñé con una revolución...quizá algún día... La revolución de las miradas-1er paso: desconfía de todo".
El humo de los experimentos supuestos no podía nublar más sus vistas. Era demasiado tarde. La revolución comenzó con pistas, quizá demasiado claras. Muchas de ellas procuradas por el propio Ed, Cristo o como quiera que se llame. Poco a poco se fueron uniendo los cables y las claves: el Sporting de Gijón de 1915, las fechas de nacimiento de Kulechov y Quirós, fotos antiguas contrastadas con fotos modernas, el presidente del Dépor, y una serie de teorías encontradas en un libro de nuestra casa. Y desde ahí se empieza a medir el tiempo en Kulechovs (un k= a 20 minutos) y a contar el dinero en Kulechov (1k=20 céntimos). Ya no sería lo mismo. La Facultad es un plató (no es que haya sólo platós sino que es uno gigante), por eso hay decorados de colores en cada piso. Todos son actores pero la mayoría no lo sabe.

Otro día se descubre que las rayas de Murrow y los periodistas de la CBS contrasta con la raya en el pelazo de el Creador. Están al mismo lado. Sólo se salva quizás uno de ellos que no Para mayor sorpresa, aparece un Stalin vestido de general americano y JJ Santos en apoyo a Murrow (emisario del Todopoderoso que vive en una especie de Luna). Pero lo mejor de todo es que el propio Limón, que sugiere lo de J, lleva la raya al mismo lado. Esta es la pista que nos puede conducir hasta el rubiazo del documental, el gilipipas de las gráficas ese. Teorías sobre Murrow: las arrugas le salen porque era una máscara de goma. Otros trumans alegan que esto, unido a su raya a un lado es por la forma de hablar a cámara, de forma ladeada, para que no se le vea el cartón y solamente el pelazo. Se sospecha (de todo) que era Bela Lugosi, que trabajó con Kulechov y que acaba creyéndose ser el mismo drácula. JJ habló con Di Stéfano, y éste también tiene arrugas y raya al lado, además de un pelazo. Esto nos enlaza con Mourelle el resucitado que tenía un pelazo de zorro (peluca y gorra de maquinista) y que tenía raya al lado. Además, por edad debe ser contemporáneo de Kulechov. Además, el nombre de Murrow y el de Harris es el mismo: Ed. Ed son las siglas de editar, lo que nos lleva al Avid y al montaje.
Todo empezó en Túnez y se les fue de las manos. Túnez fue el hecho de que el calzamiento abusivo provoca que los trumans nos demos cuenta de las cosas. "Pasa amigo, sólo mirar, que te calzo..." (éstas son las palabras de Kulechov a su público cuando presentó el efecto y concuerdan con las de los tunecinos). La Topa era una infiltrada con una careta corroida a la que pusieron pegotes en forma de verruga para que no se notara. Además era experta en calzar. Y harris...harris, harri, harrimear, harrimar....CALZARNOS!!!
En el macrobotellón se encontraba Richard Gere como policía en el papel de "Represor y caballero", que si bien no sabe de las técnicas tunecinas de democracia, sí que tiene pelazo y peor que eso, es enviado de Kule. Y también tiene pelazo, cómo no, nuestro dictócrata favorito: Ben Alí.

"DESPROPÓSITOS LEGALES"

David Bravo, abogado y experto en derechos de autor, expone ejemplos reales de la insensatez y desproporción que aqueja a nuestro Código Penal.

SUPUESTO 1:
a) Ocho personas se intercambian copias de su música favorita.
b) Ocho personas participan en una riña tumultosa utilizando medios o instrumentos que pueden poner en peligro sus vidas o su integridad física.

-Es menos grave la b) porque tiene una pena de 3 meses a 1 año y la a) de 6 meses a 2 años. (Artículos 154 y 270)

SUPUESTO 2:
a) Juan copia la última película de su director favorito de un DVD que le presta sus secretaria Susana.
b) Juan, aprovechando su superioridad jerárquica en el trabajo, acosa sexualmente a Susana.

-El acoso tendría menos pena (Artículo 184.2)

SUPUESTO 3:
a) Pedro se graba la película El Resplandor del DVD de su amigo.
b) Pedro, irritado porl el doblaje de la película, amenaza a Verónica Forqué exigiéndole que no vuelva a hacerlo nunca más.

-La copia sería un delito, y la amenaza, incluso con un arma, una simple falta (Art.620.1)

SUPUESTO 4:
a) Alfonso se descarga una canción de Internet.
b) Alfonso decide que prefier el disco original y va al Corte Inglés a hurtarlo. Una vez allí y para no dar dos viajes, opta por llevarse una discografía. La suma de lo hurtado no supera los 400 euros.

-La descarga de la canción sería un delito con pena de 6 meses a 2 años. El hurto sería una simple falta y no un delito (Art. 623.1)

DISYUNTIVA PERIODÍSTICA

¿Periolisto o perioidiotismo?

DIÁLOGO BASADO EN HECHOS REALES

- ¿No llevas la pulsera muy apretada a la muñeca? Te ha hecho marca.
- Más me ha marcado ELLA, más se ha agarrado a mi piel y no por ello voy a desaflojarla o soltarla.

MIRADAS...

Necesito robarte esa frase. Lo siento pero es que es genial. "Soñé con una revolución...quizá algún día. Revolución de las miradas, primer paso: desconfiar de todo" (frase de Sergio-Frodo)
Miras el planeta y algunos ven sólo una bola azul y verde. Donde se ve un huevo es quizá un mexicano desde arriba. Donde se ve un efecto sólo es humo (quizá si era un efecto, especial) Un charco para esquivar o para saltar en él. Un libro para leer o quemar. Una palabra para amar o para lastimar. Un lado para ver el resto, sus aristas. Una ciudad cuando es un macro-plató. Un anillo puede ser sólo un adorno. Una película malísima, una fuente de inspiración. Un gusano bondadoso (casi de peluche), un embustero. La publicidad subliminal, algo que no se puede probar. "Una mentira, una bonita creación".

Y así hasta tener mil ojos. Y duplicar al menos esos mil ojos para ver otras cosas, incluso el reflejo de esos mismos ojos, que no ven lo mismo.

La mujer mira un beso, el hombre a la mujer, los que se besan se miran (al menos con el alma) y el niño pasa de todo, mira a otro lado. Por supuesto, Doisneau.

pd: sin duda, todo depende de como "miries" las cosas.

"M" (¿EL VAMPIRO DE DÜSSELDORF? NO. SÓLO LA LETRA)

Me "mimetizo" a mí mismo. Monótono miércoles. Máscaras. Mentiras.
Memoria mímica. Muda, mandaría más. Motivación medio mística. Más mimos. Mi música. Manías.
Mentalmente masco mchamburguesas mierdosas. Me mondan modales. Menudo morro. Mídetelo. Mosqueo. Moneda.. Mezclado miedosamente. Masturbado. Mancha. Miel.
Modernidad: mola mazo. Mola mucho. Mola montones. Morrocotudo.
MacLuhan: medio-masaje, medio-mensaje.
Muerte, maneras, montaje. Marcharse malditamente. Martirio.

Majareta.

LA FOTO-GENIA (L)

Flashes y más flashes. Estamos rodeados de ellos, de las fotos. Por todas partes. Son nuestros archivos de recuerdos cuando uno no puede retener las cosas. Intentamos robar el alma a un instante. Tomamos un momento en el perfil, en el propio ser de una persona. Encarcelamos una parte de esa persona y creemos que podemos definirla con ella. Carnés de socios, del Estado, pasaportes, documentos, fichas, fotos familiares y de celebraciones, orlas, bodas, bautizos, comuniones, retratos, imágenes que mostrar, por ejemplo, en este blog...fotos de tus viajes, de las fiestas de disfraces (y de las que no), de botellones, de momentos compartidos, de cosas que si no de otra manera se nos podrían olvidar, de museos, estatuas, monumentos...
Ojos rojos, cerrados, caras estúpidas, gente hablando, muecas, besos, caretos, lenguas fuera, abrazos, movidas, fotos oscuras porque no hay luz, palideces porque hay demasiada luz, sonrisas...

¿Ser foto-génico está en los genes?
(en esta foto se supone que intenté salir bien a conciencia)

LETRAS ESES

Una "s" con sombrero de torero. Pero tan negra como un toro. Esa es la letra que más veces escribo cuando nada tengo que escribir.
Y pongo letras una tras otra. A veces escribo SORROW, otras SANG, otras SORL, otras SOMER.
Y lo mejor es que no significan nada, sólo las escribo como quien piensa en papel. ¿Estaré creando un idioma, o al menos, una neolengua?

Aclaración a quien pueda interesar: si creen que se me "va la olla, la fresa, la pinza..." así es. Estoy pirado. Si no el nombre de este blog no tendría sentido...

UN METRO CUADRADO (CUADRICULADO QUIZÁ)

Pierna. Ganado. Cabeza. Vaca.

Tanto murmullo

desconcentra

descentra

reconcentra

metro sin música

metro en silencio

metro sin libros

¿y los pasajeros?

Todos zombis

todos muertos.

Metro sin contadores de cuentos. Nos venden que las pegatinas son literatura y nos cuentan que lo que dan en pantalla son noticias. Eso sí es un cuento: un cuento chino.

¿Por qué no informan del tiempo del exterior? Que digan: fuera hace frío, aquí damos calor. Bienvenidos a la burbuja destempladora. Nuestros servicios son los mejores; incluso volamos sin alas. Pero si te pasa algo, son causas ajenas a nosotros.

El día que digan que son causas propias...

El día que den noticias de calidad...

El día que el servicio sea bueno...

El día que tocar música no sea delito...

quizá no tengamos que pagar. Pero lo más seguro es que así saldrán de su cuadrícula subterránea.

(La boca fue de causalidad. Apareció en google images...no crean que lo hice aposta)

¿HÉROES?

¿Quién no espera un día que un foco de luz rompa el cielo y la noche; un rayo de luz con su nombre; un rayo de luz que pida auxilio?
¿Quién no necesita ser necesitado? ¿Quién no quiere ser un héroe?
Los héroes mueren jóvenes, los sabios viejos (no diré pronto o tarde, pues siempre es pronto). Hagan juego, señores.

DE SORPRESAS...

Un hombre en traje con bolsas del Mercadona. Es para reírse pero sin reírse. Al menos la sonrisa me brota. Como hoy que la línea 6 es circular y podemos elegir dos direcciones. No se nos cierra ninguna. Por mucho que Metro ponga de excusa sus causas ajenas.
Dos clases esta mañana y dos sustitutos aparecen. Como mi fiebre esta mañana, tal como vino se fue. Un coche que no es un coche (ésos que lo parecen con las mismas restricciones que el ciclomotor) que en vez de matrícula llevaba un nombre: MARÍA. Para más inri, el coche estaba decorado con pegatinas de flores.

Más sorpresas sorprendentes: le instan a uno para que diga lo que siente y cuando lo suelta, van y se lo reprochan ¿Alguien entiende al mundo?

Últimas noticias: pescadero gana 12 millones de euros. El óscar a la mejor película es para Crash.

Y todo esto solamente hoy...(Frodo, ¿un kinder sorpresa es un niño sorpresa?)

DE LA MANO DE LA ENVIDIA (UN DOMINGO CUALQUIERA)

Llueve a miguitas sobre la tierra, y no se posa sobre la tierra, según la teoría de la nieve (verde sobre blanco elaborada un domingo)
Hace frío, pero estoy contigo. Ya no existo, ya no vivo (sólo ni solo), suspiro quizá.
Bailas con mi pecho pegado a tu espalda. Yo no me muevo, como siempre. Si me pintan de blanco hago juego con el mobiliario.
Hablas, se atropellan las palabras. Jugamos a inventar usos de objetos. Hay que gritar demasiado.
Saltas obstáculos, bancos y vallas. Cantas, y a veces no dices nada (pero eso me encanta)
Dando vueltas al pasillo de tu ombligo. Me despido a la misma hora. Mañana se verá: código Morse de toques.
Huracán, terremoto, el mundo está loco, yo me bajo, prefiero atajar. Cuidado con los destrozos, el alcohol: combustible para arrancar.
3 colores, 5 notas, 2 acordes, 4 estrofas, 6 canciones.

No me sorprende nada quererte. Lo que me sorprende es que yo pueda querer tanto (que tú me hagas querer tanto)

SI TUVIERA...

Si tuviera todo el tiempo del mundo, se lo daría a los que no tienen relojes. Si tuviera todo el oro del mundo, algo está claro, no se lo daba a Negrín, por mucho que la idea de cosa-pública me atraiga. Si tuviera sol querría lluvia y si tuviera lluvia querría sol. Si tuviera galletas las cambiaría por leche. Si tuviera algo lo cambiaría por nada.
"¿Cómo se llama esa enfermedad de los niños de Somalia? Ah, sí, hambre". Si tuviera hambre la mezclaría con las ganas de comer. Si tuviera que completar un trayecto me cansaría al primer paso. Si tuviera que oír una canción, sólo la dejaría treinta segundos. Si tuviera que guardar una foto, haría un collage con mis mejores recuerdos. Si tuviera que acabar un libro, dejaría la última frase sin leer, para nunca romper la magia. Si tuviera que escoger entre uno de mis amigos, me convertiría en Frankestein y haría una persona con trozos vuestros para poder teneros a todos.
Si tuviera que decidirme por hacer algo, no haría na. Si tuviera que beber, me bebería un hotel. Si tuviera que echarte de menos otra vez, me podría dar algo. Si tuviera que perder, apostaría todo al negro. Si tuviera que viajar, óptaría por el psicoviaje. Si tuviera que vivir, ahí sí, me pensaría muy mucho la respuesta. Si tuviera que querer, amaría. Si tuviera que soñar, sería despierto.

Menos mal que no "tuviero" y que puedo elegir hacer lo que me dé la gana y saltarme la norma algunas veces (para qué engañarnos)

Nota mental (extrapolación i-lógica): tanto tienes, tanto vales. Por lo tanto: tanto tuvieres, tanto valieres...
Si tuviera que poner una foto en esta entrada, pondría la que me diera la gana y que no viniera a cuento con el texto.

DE CONTAR LETRAS

Son

dos

los

que

van

a

un

bus

rojo

pardo

oscuro

funesto.

EL IMPENETRABLE NON (PRIMO-HERMANO DEL HERMÉTICO IMPAR)

Tiempo de límites vallados. Cero esquinas cero. Una plaza solitaria. Barba de tres días (aunque en verdad le acompaña de siempre, el escoge cuánto y cuándo quiere que salga). El periódico de ayer. Deudas de besos y abrazos. De historias cotidianas y chistes. De brindis y de momentos que festejar.
En lo que llama "su oh, gar, dulce hogar", se le acabó el hilo dental. La seda de la que tiran con su caña para atraparle. Es el segundo tomo de una enciclopedia. "A cualquier cosa le llaman escritor" (o escribor o dramaturbo), oye comentar. Decide mirar entonces el televisor.
El extra de una película. Todo tan fácil como cambiar de canal, simplemente dándole a un botón. O apagando el aparato (es un non-stop en ese espacio, al menos alguien habla y se adormece con el murmullo, como los perros) Pero sigue sin funcionar el aire acondicionado ni la calefacción. Y el agua sale negra. Para colmo, se le clavan los muelles del sillón en el culo.
Lleva cuatro días sin dormir. Menos mal que puede dormir por las noches. A la sombra de un sillón pasa las horas leyendo con una diminuta luz. Vestido como ayer, quizás como mañana, y no le importa.
Quizás llame a su primo, el Herme (tico) para poder conversar con él. Tiene mucho que decir. Quizá le invite a comer y ponga, al fin, platos en la mesa (dos).
En ese momento, suena el teléfono. Es Hermético.


-Ley de la observancia visual en momentos en que no se tiene nada que hacer: los platos al caer sobre la mesa dan al menos dos golpes.
-I Ching: ley del cambio. Nada sucede por casualidad.
-Su: fuego en euskera.
-Gar: llama en euskera.

SI NO HACE NA...(ENUMERACIÓN NO TAN ILÓGICA)

No hace daño. No muerde. No bebe. No fuma. No jode (en ningún sentido). No molesta. No habla. No quiere. No odia. No ama. No ríe. No llora.No vive. No siente. No se estremece. No es violento. No simpatiza. No se vende. No se deja convencer. No ahorra. No gasta. No consume. No piensa. No sueña. No vuela. No anda. No corre. No mira. No oye. No ve. No nada. No ninguno. No se hipoteca. No se droga. No tiene amigos. No cuenta secretos. No los tiene. No perdona. No olvida. No se acuesta. No duerme. No se levanta. No se desvela. No se arregla. No se peina. No besa. No abraza. No grita.No estudia. No trabaja. No se encuentra. No sabe. No quiere saber. No ignora. No lee. No escucha música. No se mueve. No se conmueve. No bosteza. No guiña los ojos. No mea. No caga. No se tira pedos. No enferma. No sana. No se repite. No teme. No apena. No suma. No sigue. No cuenta. No deshace. No enreda. No desata. No detesta. No colecciona. No mira la hora. No pierde. No empata. No gana. No se retira a tiempo. No adolece. No padece. No cocina. No se viste. No se desnuda. No se aburre. No se emparanoia. No disfruta. No enloquece. No come. No vive. No muere...

No...no hace na. Así es la doble negación...y seguimos todos haciendo nada...

TODO (BUKOWSKY)

" Los muertos no necesitan

aspirina o

tristeza

supongo.

pero quizás necesitan

lluvia.

zapatos no

pero un lugar donde

caminar.

cigarrillos no,

nos dicen,

pero un lugar donde arder.

O nos dicen:

Espacio y un lugar para

volar, da

igual.

los muertos no me

necesitan.

ni los

vivos.

pero quizás los muertos se necesitan

unos a

otros.

En realidad, quizás necesitan

todo lo que nosotros

necesitamos

y necesitamos tanto

Si solo supiéramos

que

es.

probablemente

es

todo

y probablemente

todos nosotros moriremos

tratando de

conseguirlo

o moriremos

porque no

lo

conseguimos.

Espero que

cuando yo esté muerto

comprendáis

que conseguí

tanto

como

pude. "

NOCHES DE VINO Y ROSAS

Noches de vino y rosas. De vino sí, faltaban las rosas (aunque espinas, a pares). Una goya presente, pero nadie como tú para actriz del celuloide, fumando con ese estilo de los años pasados, del blanco y negro. Porque como dijo Andrea, "ningún amor es igual", pero es que tampoco las noches son iguales, y menos la sensación que te queda cuando llegas de bajón a las cinco de la mañana, cansado, andando...Puedo jurar que eché de menos el metro y todo. Dolió tanto como quedarme sin batería en el móvil. Dolió tanto como tener que despertarme para coger mis cosas y marcharme. Dolió tanto como abrazar el aire, como besarlo con mis labios con sabor y olor a Cumbre de Gredos (la ocasión lo merecía).
Y eso que estábamos casi todos. Y eso que éramos muchos. Y eso que el cuar-teto fue una orgía (no la de la muerte). Y animados lo que es animados, estábamos. Incluso cuando andábamos hacia quiénsabedónde, escoltados por Ello (sí, el que le tocó el culo a Jorge). Podríamos decir que nos lo pasamos medio bien (bi, no en, porque sólo fue al principio). Arrancaría el letrero de la calle Valverde donde dice: todos somos tontos, pero lo pasamos bi(en), pero somos felices.
Tontos, como el que meaba ("¿tú eres tonto o qué?"). No, sólo hacía lo que todos hacemos, gran civilización esa que mea en váteres y se limpia el culo con papel. Qué avance.
Moraleja: (gracias por las frases que tanto me aportan en la vida): "¿Sabéis cuál es el gran cambio? El llegar a sentir..."

LOS ANIM ALES

Somos anim o ales. No somos animales del todo. Muestra de ello: Magdalena y su furia inguinal, bien sabía lo que hacía, porque apuntaba alto (prueba del listón) Y ni aún ellos fueron animales. Dejamos los instintos a tender, sublimando algunas de las virtudes teologales, racionalizamos cada sentimiento.
Es que los hombres, "seguimos siendo igual que ayer, tan primarios como la sed; en busca de nuestra otra mitad..."
Es que los hombres somos demasiado humanos. Tanto, que para una vez que vamos a la Luna (si es que de verdad estuvimos allí), nos llevamos una camarita. ¿Y a qué hacemos fotos?, se preguntarán. A nosotros mismos, disfrazados de astronauta y con una banderita. Digo yo, ¿esa foto no la podrían haber hecho antes de salir? Y después de hacerla qué, ¿se les acabó el carrete o es que el estudio cobraba por horas?
Somos anim-ícamente ani-males. No ani-bienes. Somos seres anim-ados. Por algo será...

AHORA DE EXÁMENES...CONFUCIO

Ahora que la mayoría estamos de exámenes (suerte-buena-a todos), Many me regala un texto de Confucio:

"Si un hombre ama la bondad pero no ama el estudio, su deficiencia será la ignorancia.
Si un hombre ama la sabiduría pero no ama el estudio, su deficiencia será profesar ideas caprichosas y erróneas.
Si un hombre ama la honestidad pero no ama el estudio, su deficiencia será una tendencia a estropear las cosas.
Si un hombre ama la sencillez pero no ama el estudio, su deficiencia será seguir una pura rutina.
Si un hombre ama el valor pero no ama el estudio, su deficiencia será una desenfrenada violencia.
Si un hombre ama la decisión de carácter pero no ama el estudio, su deficiencia será la obstinación o un terca fe en sí mismo.

CONFUCIO

ÍNDICE DE AUTODECADENCIA (GRACIAS POR LAS APORTACIONES)

1-Conciencia del dolor
2-Quedarse sin valores
3-Dejar de tener cierta valoración existencial
4-Destrucción sin consideración de ello
5-Nihilismo
6-Tener como hábito ciertas acciones nocivas
7-Perder el tiempo y darse cuenta de que es demasiado tarde
8-No poder levantarse tras un golpe
9-Estar realmente solo
10-Agonía del ingenio
11-Estupidez por metro cuadrado
12-Comprobar que las personas dejan de serlo
13-Dejarse perder sabiendo los motivos por los que caigo y no hago nada por levantarme
14-Se mide por las veces que miro una vieja foto o escucho una triste canción
15-Comprobar que llevas puestos los mismos calzoncillos que ayer y no tener fuerzas para cambiártelos mañana
16-Perder la esperanza por todo
17-Negativismo hasta el extremo
18-Creer no poder hacer nada por ti o por los demás
19-Perder progresivamente la fortaleza
20-Degradarse a uno mismo
21-Sentir que no se está bien
22-Es un síntoma, no un índice.
23-Es un estado o un sentimiento.
...

REDUNDANCIAS (II)

Decirte que te quiero sin palabras
Besarte (porque no sólo hay será un beso)
Preguntarte cómo estás cuando te tengo delante y te estoy viendo
Besarte y abrazarte
...

REDUNDANCIAS (I)

La cadena en cadena hace que el mundo entero se entere de que hay que cambiar el cambio. Cantar canciones últimamente no provoca provocaciones. Pero lo mismo me da, que me da lo mismo: yo quiero quererte y me encanta que te encante.

COSAS QUE RESUCITO (II)

El despellejo de la farsa es el rescate de la derrota
diez vidas que pasan, más de cien años de soledades
sube una araña por la pared kon humedades
espíritus salvajes que se exprimen gota a gota.
El horror vacui vuelve a los cuadros.
Mis momentos no son míos, ni tuyos, ni de ellos,
ya cayó el telón en el triste teatro de la ilusión

Comienza el espectáculo; todo está preparado. Si me buscas no pienses que no me encontrarás:
hasta la vida tiene su final. El viaje ha comenzado, azota el viento contra él, caparazón hijo del árbol. Hace un rato que he dejado de tenerte a ambos lados.

Los restos de la especie hacen equilibrios
sobre una cuerda poco tensa
no hay red bajo el precipicio
Un dedo apunta al destino y sonríe:
"no todo está perdido"
y la deshumanización no es un camino
sin marcha atrás.
Lenguaje muerto y refinado,
ecos anclados en el pasado
sin caminar
Las navajas cortan estacas,
Dios descansa en su hamaca
para meditar.

COSAS QUE RESUCITO...(I)

Vestido de injurias y de la pasión,
ciego de codicia y de ambición,
mi lujuria te espera desnuda en el colchón.
Dormido por los alaridos de un pacto secreto
sin derecho a veto,
de nadie ni de nada,
ni nunca jamás
daré un paso atrás.

No tiene sentido más allá de tu ombligo
por crecer no hay motivo para nacer
lejanía infinita de cuentos y fantasía

Resido en la cárcel de las dudas de Unamuno;
una estrella que se pierde, vino para dos.
Tráeme una hogaza y entrega profundo
tu brisa y calor como si nos conociéramos

FEBRERO, TIEMPOS DE SIEMBRA Y COSECHA...

¡Buenos días mundo! Lástima que sean las seis de la tarde y lleve retraso comparándome con el resto de los mortales. Si estaba levantado no estaba despierto aún.
Es el jet lag de cada fin de semana, pero uno acaba acostumbrándose a ello. Es tan fácil como predecir un terremoto o salvar a un niño de ser atropellado.
Ya llegó febrero. Parece ser la época para rotar cultivos. La época en la que se dejan descansar algunas tierras que parecían fértiles y dedicarse a otras, para que el ritmo de producción no cese.
Las técnicas de regadío han cambiado mucho. La tradicional es el regadío por inundación en el que se hacen unos surcos entre las plantas, se desvía parte de la corriente del río o pozo y se inunda toda la superficie. Este sistema es poco eficaz, ya que se emplea mucha más agua de la necesaria. Modernamente se ha empleado el riego por aspersión, que si se hace en horas nocturnas necesita mucha menos agua. El riego por aspersión consiste en un mecanismo que esparce el agua por toda la superficie como si fueran gotas de lluvia. La técnica de riego más eficaz es el gota a gota. Consiste en canalizar el agua con pequeños tubos hasta el pie de cada planta y dejar caer una gota cada cierto tiempo, hasta completar las necesidades de cada planta. Se controla por ordenador y se suele practicar en los cultivos de invernadero.

Nota: (como haría Miri): no estoy hablando de agricultura...

"VENDRÁ LA MUERTE Y TENDRÁ TUS OJOS" (EL BESO DE LA MUERTE DESDE LA OTRA PARTE DE LA MENTIRA)

Oigo a la claque aplaudir en mi entierro.
reír en mi tumba de poeta funesto
mi madre felicitando a la viuda
y algarabía en el cementerio

Entierro y destierro. Entierro y destierro. En y des. Inhumo y exhumo. In y ex. En-terrador, des-terrador, desenterrador. Destetado por fin de la esperanza de la vida eterna. Una campana. Una salva. Diez mil salvas. Un coro. Mil voces. Paladas. Y más tierra encima. Un cura, de negro cenizo. Un rosario y muchas cuentas (incluso las pendientes por pagar)

Oigo a mi padre llorar por la herencia
pagar las las jodidas letras
de un buen piso de 30 metros

Más cuervos. Criados todos por las letras de mi cabeza. Plumas tendrán, como plumas usé para escribir sobre ellas. Ahora el frío. Pero es de mármol, como las clásicas, como los héroes griegos. Y un árbol, sin vida, un tronco. Dos ex-seres vivos en el mismo hueco. Uno arropando al otro. Mantas de estiércol. Almuerzo de gusanos.

Morir así, joven, a deshoras,
ayer bebía vino a tu lado
hoy me embriago en mi fosa.

Ápices de tiempo que cambiaron mi cuerpo, a más viejo. Ahora, crecerán mis uñas, crecerá mi pelo, crecerá mi nombre. Podrido como el aguastín, por llamarla de alguna forma. Encallado en unos huesos y arrugas a los que intenté liquidar con cuidados y mañana las echaré de menos. Un rostro, el tuyo, ya no será besable por mis labios. Imprudencia el no aprovecharte.

Veo a mi hermano escribir con tiza mi epitafio
"soñar o dormir, ser o olvidar, buscar o hallar,
Morir o vencer: era necesario"

Un ciprés. Cientos, Miguel, con sus sombras alargadas. Ramos de flores, coronas con vuestros nombres que no veré sin ojos. Aunque yo quería ser ceniza, acabé siendo hombre. No es una crisálida, no saldré sino mariposa, no saldré sino esperanza. No saldré sino vivo. No saldré sino amor. No saldré si no escampa. Tensada de nuevo la cuerda, sólo queda cortarla.

Es fría la noche del fracasado
es tan grande esta caja
que la parca se acuesta a mi lado

Descanso eterno sólo para mí, difunto, que a otros desvelo. Eterna presencia aunque incorpórea, melancólica y recordatoria. Llantos de banda sonora y presente pasado. Ingrata, la mala fama, la mala vida, la mala sombra, la mala suerte. Ya advierten por sus adjetivos. Mientras, yo de la tierra, sustrato.

UQBAR/GERT

CHOF CHOF (DESATASCANDO)

Desagüe, desatascador, desahogo, deshollinar (sí, como en Mary Poppins) ...contra el desquicio, el desastre, las sinsalidas y los callejones tapiados(aporías cómo os odio). La gran prueba del laberinto (sin minotauro, claro) y menos aún de la soledad (lo siento mucho, señor Paz, a mí no me define un libro). Contra el laberinto empleemos una palabra que está cercana en su etimología: labios.
Otros lo llaman desanudar, desatar, desquitarse, desnudarse, destrozar...el caso es que todos necesitamos lo mismo. Una vía, un escape, una salida, etcétera entre los etcéteras. Gritar de vez en cuando, aunque sea por dentro, aunque sea escribiendo, aunque sea rompiendo, aunque sea "orgasmando", aunque sea (pero que sea).

Se presta desatascador: interesados preguntarse, como siempre, a sí mismos. Si aún así no se ve claro, dejen sus preguntas, quejas, intereses, opciones de compra, ofertas...en esta sección.

UN DÍA MALO...PERO MENOS MAL

Allá voy. Hoy que ya he perdido un poco más y me siento más ganador que nunca. Lo que me quitan y lo que me dan, continuo tira y afloja. Siempre con mis contra-dicciones. Siempre con mis alter-ego o mis ego-alter...
Pero sigo encerrado aquí, creyendo poder despertar de esta ensoñación palpable, olorosa, táctil y yo-qué-sé-qué-más... El caso es que sangro. Miento. Son mis ojos los que sangran, borrachos de venas y a reventar. Siempre está la puerta metálica, a veces una pantalla orwelliana y otras, un corazón abierto, perforado por clavos herrumbrosos.
Miro hacia mí y veo pellejos y huesos. Sin embargo, cuando no me miro me siento fuerte. Cuando miro al resto me siento una parte del mundo, quizá prepotente, por aquello de que nada pasa si no estoy presente (esa manía de contar las cosas, verlas como un invisible y que éstas se hagan cognoscibles)
Pero ante la suma (más) de malos momentos, la resta (menos) de males.
Menos mal que puedo dormir, si no moriría. Menos mal que sé que me queda descansar de mí mismo y de mis demonios por un rato. Menos mal que alguien toca la puerta. Menos mal que por muy mal que vayan las cosas, no son eternas. Menos mal que no todo me da igual. Menos mal que hay alguien ahí. Menos mal que puedo aún escribir...
Menos mal que nos queda Portugal...y ante todo, mucha calma. Menos mal que gracias a algunas cosas y personas, es un mal menos.