EL ODIO A LOS VIERNES

El odio a los viernes sólo puede ser comparado con el odio a los lunes, martes, miércoles y jueves. Uno cree que hace sol y llueve. No sólo agua, también polen. Maniobre Pi (Trescatorce) esta noche. Todo planeado y mañana, vuelta a madrugar.
Hoy el polen y el Polen bautizan el fin del odio laborable. Bautizo que no es otra cosa que la génesis del odio del fin de semana.
Hoy es viernes y todo parece estar vacío: las aulas, la cafetería, los corazones, los vasos, las sonrisas, el césped, las guitarras...incluso las certezas. Hoy debe ser el día de dudarlo todo. De dudar hasta de las dudas.
Ya se cansó.
Ho-
y
es
el
dí-
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o.

EL ODIO A LOS JUEVES

El odio a los jueves sólo puede ser comparado con el odio al lunes, martes y miércoles.-
Socanimsocanimsocanimsocanimsocanimsocanimsocanim... SOCANIM
Somos Otra Cosa, Alguien Nos Imaginó Mal.
Jueves y sol. Pequeños cambios de humor que, sin querer, se adentran no muy lejos de aquí y pinchan cerca, quizá demasiado. [recomendación o advertencia, que no amenaza: ojito. Andad con mucho ojo]
Rabia como siempre por no poder cambiar la situación (a la gente no se la debería cambiar). Sol que quema en jueves. Sol que quema mi piel y mis entrañas al oirla hablar de cómo la tratan.
Odio los jueves que se eternizan, cuando el miércoles anterior fue calma, reencuentro en las velas con forma de luna y estrella.
Odio los jueves más aún cuando amo los miércoles.

REFLEXIÓN ELECTORAL

¿Por qué la palabra COMICIOS se parece tanto a la palabra COMICIDAD?

DIARIO DE UN ENTUSIASTA VENIDO A MENOS

Hoy podría ser un gran día. En la ventana lucen las nubes y el cielo está "solado".
Un minuto decide el cuerpo del tiempo, que no es más que segundos en carne viva. Ese día, que es hoy, ayer y mañana, no viene señalado en el calendario con un círculo rojo ni con tiempo de antelación.
Pero quizá llegue el día cada noche y nadie se dé cuenta. No note cómo el aire se vuelve viento ni como las nubes que gobernaban el cielo se convierten en agua y de nuevo en nubes. No sienta que una mosca se posa sobre una piel, que bien pudiera ser la suya. No se empapa y nada le tatúa.

EL ODIO A LOS MIÉRCOLES

El odio a los miércoles sólo puede ser comparado con el odio a los lunes y a los martes.
Espumaespumaespumaespumaespumaespuma
Mamá, ¿qué hay el lunes de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el martes de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el miércoles de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el jueves de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el viernes de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el sábado de beber? Cerveza. Bieeeeeeen
Mamá, ¿qué hay el domingo de beber? Cerveza. Bieeeeeeen. Pero tráete unas tapas.
Murphy. Hijo de perra.

EL ODIO A LOS MARTES

El odio a los martes sólo puede ser comparado con el odio a los lunes. Las tiendas no abren hasta las diez, pero putas y estudiantes llevamos levantados un rato. Y baste decirlo, la policía también. Crees que estás a salvo de la resurreción de cada lunático recomience de semana, pero no. La bocanada de aires con olor a cerveza en el metro te hace creer que todo está empapado de algo y la paranoia crece por momentos. Ya te sientes hasta tú mojado.
Como siempre, los impulsos. La cultura. Y nos encontramos jugando al rugby en plena Montera, allí siendo observados como el que mira a un elefante en una cafetería. Chema. Fotos y una presentación en vídeo (cómo no, últimamente todo es en blanco y negro, parece la carpeta de Vero) [nota del escribor: algún día pondré en orden las ideas del blanco y negro, Blanca, pero dame más inspiraciones] Chemita dándole vueldas al munto, riéndose de nosotros con simples elementos que nosotros no pensaríamos serían tan clave en una visión: un apunte para el día.
El martes dejo la tortilla por las hamburguesas. No odio tanto los martes como los lunes. Martes es la guerra. La guerra que empieza, el lunes era el día de recomponer filas. El martes vamos contra la semana.
Y como sucede en atlántida, por mucho que la batalla se tuerza, vuelvo sonriendo a casa. Tuve éxito en el comienzo del fin.

DE FUGAS...(DADLE AL ESCAPE)

La fuga. El tiempo se fuga. Él se fuga a Berlín. Esas fugas son a contrarreloj. Lo cierto es que los dos queréis fugaros sin más. ¿Y por qué no fuga conjunta? Los presos siempre planean a pachas.
La fuga de la hormiga también fue con ayuda. Césped. Una hormiga transportando a un bicho (ni idea de insectos, así que mejor no precisar). Él, cómo no, la ayuda a huir con sus manos suaves llenas de caricias aún por regalar que quieren huir también (mejor, fugarse) hacia tu piel.
Era de los que arrancaba las patas a los insectos para que no pudieran escaparse, pero ahora es él quien se marcha y parece como si nadie quisiera quedarse con sus piernas.
Quiere escapar, quiere huir, fugarse, porque no quiere amarrarse a nada. No quiere dejar nada en ningún lado, y sabe que si pierde alguna parte (ya sea una pata de hormiga, ya sea un trozo de corazón) le enganchará a ese lugar como un ancla. No tiene presente y aún así la teme una frase de la sabia Vero, a quien ninguno de los dos conoce, "el beso es siempre un abismo que se precipita porque el amor no entiende de geografía". Por eso no se besaron aquella tarde, eludían el momento, esperando que el tiempo cayera en granos poco a poco. Y así pasó, sin tenerles en cuenta. Pero aún así tenían su frase particular, su sentencia: "como si supieses de antemano que un abrazo te descompondría en miles de fragmentos o un roce de una mano significaría atarte irremediablemente y debes protegerte de esa amenaza".

EL ODIO A LOS LUNES

El odio a los lunes sólo puede ser comparado con el odio a los martes. Como cada domingo, pienso que el fin de semana es el Fin auténtico, y que nada se recicla. Es la frase que te golpea una y otra vez en la cabeza, como unos platillos: odioloslunes, odioloslunes, odioloslunes. Y claro, no se puede evitar decirla. Odio los lunes porque se llaman así, porque no cambian mucho de uno a otro día.
Pero sin quererlo, también quiero a los lunes, saber que estoy vivo una semana más y darle una tregua sin condiciones a una cosa que la definen como retroceso, como mala vida. Mala vida, y sin embargo el lunes vuelven los bocadillos de tortilla, y vuelve la clase y el madrugar. El oír posiciones ultrapuestas (sé de lo que me hablo) en clase. Vuelve el morir en una silla escuchando teorías magistrales. Vuelve el blanco y negro. Vuelve el sol nublado. Vuelven los chinos.
Odio los lunes porque todo vuelve. Los amo porque a veces, algo cambia, alguien aparece o alguien degusta su tiempo contigo. Quizá no sea odio, tal vez sólo enemistad.

LA ABUELA

Tenía las cejas muy finas, así como pintadas con lápiz. Las mejillas rojas, quizá demasiado. Y un lunar sobre una de ellas, pintado con un pulso tambaleante. Peinaba canas escondidas bajo un tinte de peluquería. Antes, sin duda, había sido guapa. Muy guapa. Pero la edad no tiene clemencia, incluso con las ex actrices. Ni siquiera con aquellos que pasaron la guerra o la postguerra.
Al fumar y al beber dejaba la marca de carmín tatuada en el cigarro y en la copa. Ella solía decir a sus nietos que era una forma de regalar besos. Tenía muchas cosas así. Sus dichos particulares que quedaron en su familia, su forma de expresarse, sus juegos re-sabidos y repetidos hasta la extenuación, sus grandes historias y "batallitas" sobre lo cotidiano, que ella engrandecía.
Un día se fue, com ya había avisado, pero siguió (y sigue) cierto tiempo con ellos. Quizá para la siguiente generación ya no sea nadie, pero para ellos fue todo.

AL SOL COMO CADA TARDE: UN SOL OSCURO.

Al sol se siente mucho más libre. Cierra los ojos y ve lo oscuro enrojecido. Inlcuso las células muertas aparecen de vez en cuando, como espermatozoides bailando al son de una música vistos al microscopio.
Enciende un cigarrillo a tientas. Da la primera bocanada y expulsa el humo por la nariz, para que la brisa no lleve el humo hacia sus ojos cerrados. El tragarse el humo siempre le ha hecho sentir mucho mejor, le llena mucho más que el aire, incluso que el aire puro del campo o de la serranía menos contaminada que conoce. Un paisaje quizás como los cuadros de los flamencos. Que parece que casi huelen.
El sol empieza a picar en la piel, ésta será una primavera efervescente, derretidora. Dejamos el olor a mojado de la tierra que tanto le hace resbalar. Sigue sentado allí, desclazo sobre esa hierba recién cortada, como una gran alfombra, sintiendo a los insectos posarse sobre él y correr por sus manos. Escucha converasaciones en la lejanía, a veces sólo murmullos y capta palabras sueltas con las que, como siempre ha hecho, inventa historias. Historias que a veces engordan la memoria de cintas que pasaron por su grabadora o que inundan papeles escrupulosamente ordenados por su estudio.
El calor sigue luchando, aunque se sabe su muerte inminente. Es una agonía que prolonga con las últimas embestidas. Abre su mochila y tras revolver un poco saca una botella de agua, de la que echa un sustancioso trago.
Luego, se tumba sobre la manta verde y se pone a sestear, pensando en todo y en nada, dejándose llevar por su alrededor, a lo que otros llamarían contexto. Piensa que es Tom Sawyer y que tiene una espiga en la boca. Va descalzo y lleva un peto vaquero. Paulatinamente el pensamiento se vuelve sueño y se ve pintando una valla blanca. Hace calor y se quita su sombrero de paja para pasarse el antebrazo por la frente brillante. Se queda dormido durante unas horas, como si estuviera en el regazo de su madre.

De nuevo acaba la tarde y cae la noche. Ya refresca y se tiene que poner un jerséy, pues se le volvió la piel de gallina. Es hora de marcharse. Toma a su perro lazarillo y se va hacia su casa.

DESVARÍO (ENAJENACIÓN TRANSITORIA)

"No te quejes" Por eso siempre mudo.
"No hables de lo que no sepas". Por eso no hablo.
"No malgastes agua". Por eso no me lavo.
"No digas mentiras". Por eso no respondo a preguntas.
"No seas malo". Por eso no actúo.
"No pienses mal". Por eso no pienso.
"No creas todo lo que te dicen". Por eso no escucho.
...
Coloreando sin salirse. Dentro del dibujo. Debe unir los puntos para crear (re-crear) una figura. Cuanto antes se cierren, antes podrá seguir coloreando. A veces mezcla y no sólo los colores. Mezcla palabras, teorías y frases. Mezcla letras y mezcla el jamón con el queso. Mezcla armonías, aromas, nubes, cielos, dioses, reinas, libros y ranas. Corazón y sal, demencia y tristezas, alucinaciones y alunizaciones. Mezcla el invierno con la palabrería, la ronquera con lo apático, el hambre con las ganas de atormentarse, las flores con el asfalto y la madera con la lija.
Pero bueno, puestos a mezclar...

TEORÍA DEL TERROR I

Los Truman soñaron con despertar. Empezaron a preguntarse algo. Hasta desencadenar una revolución en toda regla: la revolución de las miradas, la revolución de la sospecha, el sueño de despertar. "Soñé con una revolución...quizá algún día... La revolución de las miradas-1er paso: desconfía de todo".
El humo de los experimentos supuestos no podía nublar más sus vistas. Era demasiado tarde. La revolución comenzó con pistas, quizá demasiado claras. Muchas de ellas procuradas por el propio Ed, Cristo o como quiera que se llame. Poco a poco se fueron uniendo los cables y las claves: el Sporting de Gijón de 1915, las fechas de nacimiento de Kulechov y Quirós, fotos antiguas contrastadas con fotos modernas, el presidente del Dépor, y una serie de teorías encontradas en un libro de nuestra casa. Y desde ahí se empieza a medir el tiempo en Kulechovs (un k= a 20 minutos) y a contar el dinero en Kulechov (1k=20 céntimos). Ya no sería lo mismo. La Facultad es un plató (no es que haya sólo platós sino que es uno gigante), por eso hay decorados de colores en cada piso. Todos son actores pero la mayoría no lo sabe.

Otro día se descubre que las rayas de Murrow y los periodistas de la CBS contrasta con la raya en el pelazo de el Creador. Están al mismo lado. Sólo se salva quizás uno de ellos que no Para mayor sorpresa, aparece un Stalin vestido de general americano y JJ Santos en apoyo a Murrow (emisario del Todopoderoso que vive en una especie de Luna). Pero lo mejor de todo es que el propio Limón, que sugiere lo de J, lleva la raya al mismo lado. Esta es la pista que nos puede conducir hasta el rubiazo del documental, el gilipipas de las gráficas ese. Teorías sobre Murrow: las arrugas le salen porque era una máscara de goma. Otros trumans alegan que esto, unido a su raya a un lado es por la forma de hablar a cámara, de forma ladeada, para que no se le vea el cartón y solamente el pelazo. Se sospecha (de todo) que era Bela Lugosi, que trabajó con Kulechov y que acaba creyéndose ser el mismo drácula. JJ habló con Di Stéfano, y éste también tiene arrugas y raya al lado, además de un pelazo. Esto nos enlaza con Mourelle el resucitado que tenía un pelazo de zorro (peluca y gorra de maquinista) y que tenía raya al lado. Además, por edad debe ser contemporáneo de Kulechov. Además, el nombre de Murrow y el de Harris es el mismo: Ed. Ed son las siglas de editar, lo que nos lleva al Avid y al montaje.
Todo empezó en Túnez y se les fue de las manos. Túnez fue el hecho de que el calzamiento abusivo provoca que los trumans nos demos cuenta de las cosas. "Pasa amigo, sólo mirar, que te calzo..." (éstas son las palabras de Kulechov a su público cuando presentó el efecto y concuerdan con las de los tunecinos). La Topa era una infiltrada con una careta corroida a la que pusieron pegotes en forma de verruga para que no se notara. Además era experta en calzar. Y harris...harris, harri, harrimear, harrimar....CALZARNOS!!!
En el macrobotellón se encontraba Richard Gere como policía en el papel de "Represor y caballero", que si bien no sabe de las técnicas tunecinas de democracia, sí que tiene pelazo y peor que eso, es enviado de Kule. Y también tiene pelazo, cómo no, nuestro dictócrata favorito: Ben Alí.

"DESPROPÓSITOS LEGALES"

David Bravo, abogado y experto en derechos de autor, expone ejemplos reales de la insensatez y desproporción que aqueja a nuestro Código Penal.

SUPUESTO 1:
a) Ocho personas se intercambian copias de su música favorita.
b) Ocho personas participan en una riña tumultosa utilizando medios o instrumentos que pueden poner en peligro sus vidas o su integridad física.

-Es menos grave la b) porque tiene una pena de 3 meses a 1 año y la a) de 6 meses a 2 años. (Artículos 154 y 270)

SUPUESTO 2:
a) Juan copia la última película de su director favorito de un DVD que le presta sus secretaria Susana.
b) Juan, aprovechando su superioridad jerárquica en el trabajo, acosa sexualmente a Susana.

-El acoso tendría menos pena (Artículo 184.2)

SUPUESTO 3:
a) Pedro se graba la película El Resplandor del DVD de su amigo.
b) Pedro, irritado porl el doblaje de la película, amenaza a Verónica Forqué exigiéndole que no vuelva a hacerlo nunca más.

-La copia sería un delito, y la amenaza, incluso con un arma, una simple falta (Art.620.1)

SUPUESTO 4:
a) Alfonso se descarga una canción de Internet.
b) Alfonso decide que prefier el disco original y va al Corte Inglés a hurtarlo. Una vez allí y para no dar dos viajes, opta por llevarse una discografía. La suma de lo hurtado no supera los 400 euros.

-La descarga de la canción sería un delito con pena de 6 meses a 2 años. El hurto sería una simple falta y no un delito (Art. 623.1)

DISYUNTIVA PERIODÍSTICA

¿Periolisto o perioidiotismo?

DIÁLOGO BASADO EN HECHOS REALES

- ¿No llevas la pulsera muy apretada a la muñeca? Te ha hecho marca.
- Más me ha marcado ELLA, más se ha agarrado a mi piel y no por ello voy a desaflojarla o soltarla.

MIRADAS...

Necesito robarte esa frase. Lo siento pero es que es genial. "Soñé con una revolución...quizá algún día. Revolución de las miradas, primer paso: desconfiar de todo" (frase de Sergio-Frodo)
Miras el planeta y algunos ven sólo una bola azul y verde. Donde se ve un huevo es quizá un mexicano desde arriba. Donde se ve un efecto sólo es humo (quizá si era un efecto, especial) Un charco para esquivar o para saltar en él. Un libro para leer o quemar. Una palabra para amar o para lastimar. Un lado para ver el resto, sus aristas. Una ciudad cuando es un macro-plató. Un anillo puede ser sólo un adorno. Una película malísima, una fuente de inspiración. Un gusano bondadoso (casi de peluche), un embustero. La publicidad subliminal, algo que no se puede probar. "Una mentira, una bonita creación".

Y así hasta tener mil ojos. Y duplicar al menos esos mil ojos para ver otras cosas, incluso el reflejo de esos mismos ojos, que no ven lo mismo.

La mujer mira un beso, el hombre a la mujer, los que se besan se miran (al menos con el alma) y el niño pasa de todo, mira a otro lado. Por supuesto, Doisneau.

pd: sin duda, todo depende de como "miries" las cosas.

"M" (¿EL VAMPIRO DE DÜSSELDORF? NO. SÓLO LA LETRA)

Me "mimetizo" a mí mismo. Monótono miércoles. Máscaras. Mentiras.
Memoria mímica. Muda, mandaría más. Motivación medio mística. Más mimos. Mi música. Manías.
Mentalmente masco mchamburguesas mierdosas. Me mondan modales. Menudo morro. Mídetelo. Mosqueo. Moneda.. Mezclado miedosamente. Masturbado. Mancha. Miel.
Modernidad: mola mazo. Mola mucho. Mola montones. Morrocotudo.
MacLuhan: medio-masaje, medio-mensaje.
Muerte, maneras, montaje. Marcharse malditamente. Martirio.

Majareta.

LA FOTO-GENIA (L)

Flashes y más flashes. Estamos rodeados de ellos, de las fotos. Por todas partes. Son nuestros archivos de recuerdos cuando uno no puede retener las cosas. Intentamos robar el alma a un instante. Tomamos un momento en el perfil, en el propio ser de una persona. Encarcelamos una parte de esa persona y creemos que podemos definirla con ella. Carnés de socios, del Estado, pasaportes, documentos, fichas, fotos familiares y de celebraciones, orlas, bodas, bautizos, comuniones, retratos, imágenes que mostrar, por ejemplo, en este blog...fotos de tus viajes, de las fiestas de disfraces (y de las que no), de botellones, de momentos compartidos, de cosas que si no de otra manera se nos podrían olvidar, de museos, estatuas, monumentos...
Ojos rojos, cerrados, caras estúpidas, gente hablando, muecas, besos, caretos, lenguas fuera, abrazos, movidas, fotos oscuras porque no hay luz, palideces porque hay demasiada luz, sonrisas...

¿Ser foto-génico está en los genes?
(en esta foto se supone que intenté salir bien a conciencia)

LETRAS ESES

Una "s" con sombrero de torero. Pero tan negra como un toro. Esa es la letra que más veces escribo cuando nada tengo que escribir.
Y pongo letras una tras otra. A veces escribo SORROW, otras SANG, otras SORL, otras SOMER.
Y lo mejor es que no significan nada, sólo las escribo como quien piensa en papel. ¿Estaré creando un idioma, o al menos, una neolengua?

Aclaración a quien pueda interesar: si creen que se me "va la olla, la fresa, la pinza..." así es. Estoy pirado. Si no el nombre de este blog no tendría sentido...

UN METRO CUADRADO (CUADRICULADO QUIZÁ)

Pierna. Ganado. Cabeza. Vaca.

Tanto murmullo

desconcentra

descentra

reconcentra

metro sin música

metro en silencio

metro sin libros

¿y los pasajeros?

Todos zombis

todos muertos.

Metro sin contadores de cuentos. Nos venden que las pegatinas son literatura y nos cuentan que lo que dan en pantalla son noticias. Eso sí es un cuento: un cuento chino.

¿Por qué no informan del tiempo del exterior? Que digan: fuera hace frío, aquí damos calor. Bienvenidos a la burbuja destempladora. Nuestros servicios son los mejores; incluso volamos sin alas. Pero si te pasa algo, son causas ajenas a nosotros.

El día que digan que son causas propias...

El día que den noticias de calidad...

El día que el servicio sea bueno...

El día que tocar música no sea delito...

quizá no tengamos que pagar. Pero lo más seguro es que así saldrán de su cuadrícula subterránea.

(La boca fue de causalidad. Apareció en google images...no crean que lo hice aposta)