En un macuto donde caben 45 litronas, dos anillos de boda y todas mis fobias. Donde cabe tu ropa y 20 copas celebrando batallas: victorias o derrotas, ¡qué importa!
También mis deseos, piezas de museo decoran la sala. Del jardín de tu alma del que ya no eres ama ni siquiera mañana cuando levantes. Ni siquiera trofeo de montar con esmero eterna venganza: Colgarme de un árbol como si fuera un bandido o te hubiera vendido por 20 monedas de plata.
Cuando la tentación se queda muda. Cuando remuevan la colcha tus viudas. Cuando ya no me asalten las dudas y dude si asaltar una sucursal del banco central. Y me dé por remar en la tempestad.
1 comment:
Cuando dejes de escribir lo que imprimes en tus hojas de larga duración, cuando dejes de estresarte por no tener un boli a mano y sí una idea volando, cuando dejes de dejar mal con lo bueno a quien intenta escribir más bien que mal...
Cuando pase eso, no me llames. Para variar, me gusta que las cosas sigan siendo igual.
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