MAREMÁGNUM

La derrota y la victoria no son opciones. Dentro de nada, todos calvos y en taca-taca. Puestos a elegir, yo no cambio de idea. Y de las malas, la peor. Todos los abriles lluviosos y marzo marceando.

En poco tiempo libertad condicional y penicilina para el hígado. Rumores desde dentro parten hacia mis oídos y, qué remedio, se extienden por los labios. Se derraman varias veces, habiendo avisado con varios derrapes.

Si tú supieras...pero mejor que no sepas. Siempre fue mejor así. Yo tonto y engañado. Como algunos que andan felices a instantes y otros se regodean de sus propias derrotas de las que son únicos (y orgullosos) culpables. Héroes del fracaso, mitos de la derrota y amantes de la mala suerte.

Leo el periódico. Una vez y a medias. Leo el dominical. Ojeo las fotos. Me canso demasiado para lo poco que descongelo las noticias. Cómo odio las latas y los tetrabricks. Menos mal que los puedo reciclar.

De pronto veo un texto por ahí. Lo leo, lo leo, lo leo. Lo siento y lo resiento, porque aún sigue incandescente. Y mierda, sigo sin entender nada de nada. La palabra ojalá está tatuada sobre mi dedo corazón. Y las almas en pena nunca tienen pañuelo, a pesar de sus sábanas fantasmagóricas.

Dos veces me di contra el suelo y me levanté una tercera. Jornada sin dormir a fuerza de pintarme legañas. Dos mililitros de ánimo. Resaca como sombra, inquilino de las horas muertas. Horas robadas.

Y como defensa de este hurto, una explicación: alargarme el sol. Daños colaterales, premios de consolación y contraprestaciones.