Recordando como suele hacerse, es decir, mirando entre papeles y fotos, volvió a llamarle la atención ese pedazo de hoja una y mil veces doblado. Usado y leído con atención anteriormente y casi desgastado. Es algo que sabía más o menos que contenía, pero no las palabras exactas.
Estuvo leyéndolo durante un rato y la habitación iba creciendo porque los sonidos producidos a un palmo de él, tales como la caída de un montón de folios, no hicieron efecto.
Las palabras no venían solas y menos mal que el cuarto había comenzado a expandirse, pues una ola de personajes, personas y sensaciones se iban sentando con él en aquella cama reconvertida en almacén de memorias. Era algo tan intenso como hacía tiempo no había sentido, acomodado a leer lo de siempre una y mil veces, textos sin luz que se le quedan pequeños, grandes obras que lo son más que nada por el volumen que ocupan.
Llegará un día en que vuelva a leer algo escrito como aquello. Ojalá de su misma mano. Mientras tanto, seguirán hablando y manteniendo conversaciones empapadas en recuerdos que nunca vivieron juntos.
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